Sonetos con explicaciones

Soneto con coso

Una suerte de soltarse como el vino,
una forma de expandirse como un porro,
la delicia del masaje que da un chorro
de agua que te ablanda los taninos.

El derrame de salirse de las formas
aprendidas con cimientos y revoques
conceptuales y a lo sumo con enroques
en la letra de esqueleto de la norma.

Atreverse a derramarse por los montes
dando tumbos entre las hormigas propias,
a pesar de los preceptos de gerontes

que introducen su colgajo alcoholizado
solamente en la estructura de la copia,
nada más que en lo que creen que es el pasado.


Soneto del accidentado

Se cae, se golpea, se hace mierda,
se revienta, se fractura, se pierde
en el monte, se raspa, y se da
de cabeza contra el límite verde

que le dice crece, aprende, levánta-
te, apresúrate, cálmate, razona,
déjate transportar por lo que canta,
no te dejes llevar por las personas.

Escucha, tamborilea y piensa
en todas las verdades del porrazo,
actúa, se equivoca e inciensa

superficies con el barniz profundo
de la sangre, de la herida, del cagazo,
que de golpes está redondo el mundo.


Los comentarios: Venía pensando desde hacía un tiempo en que me sentía incapacitado para escribir sonetos, que son un tipo de poema que me gusta mucho. Había leído algunos de los pornosonetos de Ramón Paz y, con ocasión de que saca un nuevo disco, investigué en internet y me encontré con dos ejemplares firmados por Joaquín Sabina, a quien leo siempre con mucho placer. Anoche, después de poder escribir estos dos textos que acabo de presentar, saqué de la biblioteca la obra poética completa de Borges y estuve leyendo algún soneto, esos poemas secos, racionales, efectivos, violentos en su desaliento, en blanco y negro aunque tengan colores. Después me dormí y dice que en mi sueño hablaba en inglés. Me pasan cosas de esas. Como lo que me sucedió con el “Soneto con coso”. El chorro de agua que se menciona está en algún lugar cerca de Aiguá y hasta allí me llevó un amigo una vez. Ayer, después de haberlo escrito, me lo encontré al loco en msn y venía de bañarse ahí. Seguimos conversando y pasado un rato me enteré que se había caído de nuevo de la bicicleta (siempre le sucede en esta parte del año), por lo cual me vino el primer verso del segundo soneto, cuyas sílabas conté para enterarme de que eran once, razón que me hizo seguir en ese verso canónico hasta el décimocuarto. Antes pensaba en poemas que había leído cuando me mandaba algún endecasílabo, ahora tengo presentes las charlas con Leonardo de León, un raro cultor del ritmo y de la forma en estas épocas de holgazanería. Me gusta que el escritor se haya tomado el trabajo de pulir el poema para mí, me gusta que las palabras bailen, cabalguen, se liguen por la forma además de por el sentido. Porque la forma también significa.
Claro está que se trata de lograr una globalidad ya que, según dijera Octavio Paz, “un soneto no es un poema, sino una forma literaria” y agrega que “poema es un organismo verbal que contiene, suscita o emite poesía”. Eso estaba en unos apuntes míos viejos que encontré en el libro de Borges, donde también hallé un soneto que escribí para demostrar cómo la forma, con todos los chiches, puede estar totalmente vacía de poesía alguna. Lo usé en unas clases en 2002. Se nota que he progresado, al menos en la utilización de la forma.

.
.

Ingrese, cocinero, a la cocina.
Colóquese bien puesto el delantal.
Fíjese si ya ha comprado la harina.
Revise si le queda algo de sal.

Friegue fuentes y los platos primero.
Seleccione bien lo que piensa usar.
Sabe bien que en semejante mugrero
es del todo imposible cocinar.

Enjuáguese esas manos asquerosas.
Sáquese de la boca ese cigarro.
que, por cierto, no tiene olor a rosas.

¡Lave las espinacas bajo el chorro!
¡Por favor!, ¡no sea chancho!, ¡si lo agarro!,
¡de cocinero sólo tiene el gorro!

acacia de constantinopla

redondo como la acacia que explota
dando lirios jazmines rosales espirales
ragas y cortinas naranjas del frente
de mi casa de norte y de sur y de
un renglón vertical tallo de humo
que baja desde Brasil desde un
cansancio que se cansa de cansar
que se anida en el parlante
moviéndose hacia atrás como un
feto lento de inspiraciones y
diástoles de las manos de las
flores que la tierra me planta
en los pies por los que trepa
un hormiguero de electricidad
anestésica catarata cristal
que me contiene como la copa
de la acacia en que crezco
para volver a terminar sembrado

a primeira rosa

foi a primeira rosa que estourou na minha roseira
depois vieram um monte de novas flores vermelhas
depois vieram amores e trabalhos e façanhas
mas nenhuma fez poesia como a primeira explosão

Trece sonetos para LDL

Presente imperfecto complicado


Lo único perfecto son los defectos.
El empeño por construir peñas lisas
contorneadas de retazos directos
termina en trazos escritos con tiza.

Lo triste es el no tratar de trepar
por la fisura que la usura le hace
al templo que vierte en el agua mar
y vuelve pasto a la vaca que pace.

No es loable lamer botas culturales
ni esperar con esperanza esperada
pero al fin nos fingimos orinales

con el fin de agregarle a la ensalada
las ruinas de la vaca degollada
porque el bien perfecto está hecho de males.




Erupciones


Un orgasmo de fuego que se gesta
en matriz de roca blanda que se apura
rompe rubicundo rojas testas
que pisaran los pies cual roca dura.

El signo sale del seno que es verga
de bergantín lanzado a la bartola,
lengua de magma convertido en jergas
fusionándose, como Edipo, en olas.

Líneas rojas se derraman del tintero
de siempre y de mañana todavía,
textimonios del boleto de viajero.

Esos tubos multiétnicos que humean
son las caras de Vulcano en estos días,
son los penes con que mata madre Gea.




Eso


Los ojos de huracanes que se juntan
son la calma rodeada de tormenta
en el alba de un camino que despunta,
hecho de oponentes que mirarse intentan.

Gajos que vuelan son runas finitas
que barruntan lo infinito del instante,
gajos que se abren cual fruta que invita
muestran la ruta dulce por delante.

Se esculpe con cinceles digitales
el ideal carnal que ata a su yunta
en danza de relaciones textuales.

Ya sin materia, escupo las ruinas
de las runas tempestuosas difuntas
que fundan viento nuevo si terminan.




Circunstancial

,dicho sea como inciso en el camino,
digresión que complica cuando explica,
es silbido sutil que sufre el sino
de ser la gana que, cuando grande, achica,

palabras que padecen de poesía
entre comas que propician la cama
para parpadeos rápidos del día,
para poder odiar lo que nos ama,

infinita libertad entre barrotes,
unas razones roncas que son lucero,
trágicas tortugas que van al trote,

debería explayarme en lo que siento
mas no es playa este rápido agujero
que ahora calla para que siga el cuento,




Nosotros




Aquí la gente canta sin cantar,
aquí se dice evitando decir,
aquí no está permitido saltar,
hay que ser discreto para vivir.

Somos descendientes de los barcos
que queremos subir a los aviones,
somos los que nadamos en un charco
y ponemos a los sueños condones.

Nuestra debilidad es monolítica,
tenemos unos pesos que no pesan,
adoramos una deidad política

que tiende a radicalmente mediana,
criticamos con labios que no besan
y hacemos el amor como las ranas.




Quien no probó, ¿qué sabe?

a Lope


Ser libre para dejarse atrapar
por la prisión de la reja de dedos,
ser enorme para poder entrar
por la puerta pequeña del denuedo.

Abrir las porteras del infierno
para bajar aun más y no parar,
para fabricar veranos en invierno
con las tres manos, de par en impar.

Matar la calma domando la cama,
perder el alma por unas entradas
al concierto a dos voces y una llama.

Ser primero, para por un segundo
ser quien probó, y sabe qué es esa nada
que en poco rato resulta ser un mundo.




El gusto del gesto



Me dijeron que el verso es un gesto
y un poema un acto en una plaza.
Manifestaron que el excelso resto
es mugre que consigo se solaza.

Que es la voz de los grupos rebelados,
que es clamor de los mudos en conjunto,
que palpita al confluir de todos lados,
que obedece al lado zurdo turbamulto.

A quitar la medida del soneto,
a tirar las costuras de la rima,
a minar los capiteles del terceto

gritan los capos de Montenovea
mientras que sus genitales se arriman
a los de una mina que no ven fea.




Mirarse


Llegó el tiempo de hacer la vista flaca
para que puedan ingresar sus espadas
en el reino poblado de alharacas
que se parapeta frente a la nada.

En tiempo de guerra, cualquier agujero
termina convirtiéndose en trinchera:
son las cuencas de mis ojos, que espero
se inunden, desde la playa de ojeras.

La próxima guerra será por agua
porque no queda más por disputar
y no se puede detener la fragua.

El fuego no puede verse a sí mismo,
seca ojos que ya no pueden llorar
y la vista se engorda de egoísmo.




Se va a acabar, se va a acabar.

a uno que, diciéndose oprimido, oprime


La boca se abre para hablar,
pero no puede articular nada,
ni siquiera un vano parlotear,
tampoco estúpidas parrafadas.

Las narinas buscan respirar
y se tapan, porque, resfriadas,
oprimidas por el espiral
de las mentiras legalizadas,

no pueden incorporar la vida
que otras, mudas, no han soltado,
elogiando a la invisible herida.

Cuando una boca al fin se anime
a soltar el tesoro guardado,
respirará el silencio que gime.




Del Bon Aire


Conocí un escritor sin coronel
y una educadora mal educada
en mi viaje, y el lujo sin oropel
de lo que dice tu boca callada.

Estuve entre remolinos de gente:
los buenos aires son montevideanos
cuando se vuelven locos los torrentes
por culpa de un laburante enano.

Siempre con el termo y el mate a cuestas
paseamos, donde nadie toma mate,
y, frente a la espuma que se va, cuesta

inculcar orden en los regimientos
de letras que se van con los petates
que habían sido brisa y se van viento.




Soneto tropical


La brisa suave que balancea la hoja
atiza a Kukulkán que mata a la brisa,
desliza plumón la pluma en la hoja
de un sacrificio azul que agoniza.

La gran serpiente se transmuta en viento,
el viento siempre transporta hacia adentro,
un huracán es de lo más cruento:
la locura arrasa y se muere el centro.

Por Chichén Itzá caminan turistas
igual que sobre los dulces las moscas
y creen que, por estar, algo conquistan.

El Caribe arredra y la arena cede,
la selva lenta desprecia a las rocas
y de esto no se salva ni quien puede.




Río


Cayendo la tardecita, de vuelta
por Treinta y Tres, me voy a visitar
los mosquitos, que le dan rienda suelta
a su hambre, a orillas del Olimar.

Floto con el descanso de los botes,
atardezco con agua, denadece
gratitudes el último rebote
de unos brillos que se estremecen.

Me acuerdo de cuencas que no tuve
y olvido los afluentes de mis brazos.
Ofrendo unas piedritas. El eco sube

para unirse a la soledad de mi alma
y lo que fue multitud del solazo
se apaga por unas horas de calma.




Soneto de la vida


Trepa la reja blanca por mis sienes,
increpa con quejas negras mi fuelle,
se aleja mi balsa entre vaivenes
a reptar por las hembras de otros muelles.

Pasa la parca que agranda la frente,
suspiran los pasos sobre una alfombra
y se trenzan sobre mis tantas suertes
soles de los que sólo sobra sombra.

La vida es una caída de pelo,
camina latiendo rumbo al destino
como unos versos escritos con hielo,

pero el avance de mi cárcel cana
permite que respire mi camino
cuando por verte me muero de ganas.

Quisiera ser Humberto Gessinger

Quisiera ser Humberto Gessinger
igual de joven que su hija Clara,
tocar la armónica al tiempo que
digito en la guitarra el tema que
compuse siendo joven como siem-
pre soy, viendo hervir la masa de
jóvenes y jóvenes que envejecen
pero siguen diáfanos en sus cre-
encias, en sus ideales, valores y
sentimientos políticos y mora-
les queriendo un mundo mejor
trabajando en gomerías, en el
sistema capitalista, en las fraguas
que convierten todo el hierro
en rejas para protegerse de los
prisioneros del crack, de los que
no pueden ser idealistas, de los
que no pueden pensar en sal-
var la humanidad, ni en la in-
justicia de África, ni en la per-
tinencia de las iglesias bíblicas,
del machismo, de los movimien-
tos sociales. Quisiera ser Hum-
berto Gessinger, que canta cri-
ticando, que consigue la inteli-
gencia mientras va surfando
karmas y dna, quisiera que me
permitieran ser sin pertenecer,
adoraría ser una locomotora
en cada ambiente en que trans-
curro, que mi humo limpiara
el celeste artificial que le in-
yectan a la gente por los ojos,
me emocionaría desterrar la
emoción de las campañas po-
líticas, aniquilar la razón de
los candidatos, derrumbar las
disciplinas partidarias a favor
de la disciplina de cada uno de
nosotros. Pero, lo dicho, qui-
siera ser Humberto Gessinger
y al mismo tiempo me choco
con los límites pesadísimos de
mí mismo, que tengo una gui-
tarra guardada en el cuarto chi-
co y ni siquiera sé qué es lo
que siente Humberto Gessin-
ger.

Entre el abismo y el poema.

a LDL, a Nacho Di Tullio, al Pestillo

La buena circulación del chi depende de las tangerinas gustosas, las milanesas al horno y el aire fresco con sol. Sobre el fin del día se parece al disco nuevo de Jaime Roos un rato después de escuchar el bajo de Richard Bona. Los buenos poemas dependen de la circulación de la energía, es decir, de abrir la cabeza para suponer un abismo allí donde todo el mundo ve materia concreta e incuestionable, si es que se detiene a mirar. Teníamos el otro día una conversación sobre la distancia que puede haber entre el abismo y la palabra usada para vestirlo. La medida que debe tener esa palabra junto a otras. Yo le decía al León, muy suelto de cuerpo, que el rugido que ensayaba no me demostraba la ferocidad que sabía estaba radicada en la tierra de su intención. Horas más tarde, conversaba en la librería con el Pestillo (él se hace llamar así, aludiendo al lugar donde siempre está) acerca la necesidad de conocer las métricas y las rimas como quien pule llaves. Un cerrajero experto también puede pegarle un fierrazo a la cerradura pero hiere mejor.
Yo estaba aprontándome para escribir mi relato migratorio y místico, uno que avanza todas las semanas a golpes como una víbora emplumada. Acababa de despedirme otra vez del León de las sierras, que me mostraba su melena por la ventana del Msn. Sonó un ruidito. Lo identifiqué como proveniente de mi cuenta de Gmail que estaba abierta. Nacho Di Tullio usaba el chat para saludar desde Buenos Aires. Decía que viene el fin de semana. Y que yo voy a Montevideo. Y que la Feria del Libro. Estaba decidido a ponerme a escribir a como diera lugar. Resolví adecuar la ventanita de Word para hablar de un hombre que se había convertido en pájaro, mientras por Gmail mi tocayo me hablaba sobre la poesía publicada en RRR, de lo mucho que le había gustado lo escrito por Florencia Biurrun, dueña de imágenes de knock out a los dieciséis o diecisiete. Hablábamos de poesía, que es una buena forma de intentar nombrar lo que no se puede poner bajo ningún sustantivo firme. Cuando, de improviso, me asaltó la sensación de dèja vu. Sentí que esa situación ya había sucedido, y que yo ya había tenido un dèja vu en una ocasión similar. Como nunca, esta vez tenía un testigo para preguntarle si yo la otra vez le había dicho que me parecía haber vivido eso antes. Me dijo que sí. Pensé que era joda. Repregunté: ¿yo la otra vez te puse que estaba viviendo un dèja vu? Contestó: sí, pusiste.
Me impresionó la complejidad del episodio, donde tenía mi clásico dèja vu en el que siento que la otra vez también lo tuve. Podríamos llamarlo “compuesto”. Pero, encima, tenía un testigo y copartícipe que, por más señas, es homónimo. “Estamos escribiendo un poema” le dije. De inmediato empecé a hacer lo que siempre hago cuando se me presenta el “qué”. Y eso es buscar un “cómo”. Yo busco una forma que muestre mi idea.
Me despedí de Nacho. Tenía que ir al centro, a la casa de artículos de computación a comprar cedés y devedés vírgenes. Hice mi camino de siempre, atravesando el campito, integrándome a la calle loca que hacia el norte se convierte en la ruta 39, llegando al centro. Me atendió el mismo prolijo hombre bajito de siempre. Me conoce, llegó a preguntarme por la computadora, a la cual le había instalado un antivirus en esa casa. Hablamos de desfragmentar el equipo y de las horas que puede estar prendida la máquina. Sonaba una música fea de fondo. Cambió el tema. No sé cuál es el grupo presumiblemente argentino que cantaba. Nunca había escuchado la canción. Las únicas palabras que recuerdo son “dèja vu”, que ahora copio y pego.
Eso fue más que otra cosa una confirmación. Un coletazo que revela la inexistencia del tiempo, sobre la que estaba escribiendo en mi relato. El camino de vuelta me tuvo ocupado con el tránsito. Un tipo dobló en U en la esquina de una avenida, provocando una situación de lo más inquietante. Hasta que llegué al campito, donde lo único que tenía que definir era si bajarme o no de la bicicleta para atravesar un trecho embarrado que se sortea pisando unas piedras. Fue al traspasar la zona embarrada que decidí la forma. Es decir, que esta vez no intentaría encontrar un ritmo. No cambiaría el anglicismo tecnológico por la palabra de siempre. No camuflaría el milagro. Empobrecería los materiales para que se notara más el diamante engarzado en el plastón de barro.

Cangrejo

La onça está cubierta de oro agujereado
que la hace transparente en medio del mato.
El camaleón, de todos el más político,
es el que viste prendas más contextuales.

¿Cuál es el loro de palabras textuales?

La mariposa sabe del breve lapso
en el que será visible y vulnerable,
le conviene ese aullido silencioso
para que serse de nuevo sea posible.

¿Para quién el pavoneo es factible?

La cebra también es una artista plástica,
conoce los efectos del horizonte
en el ámbar de la voluntad gimnástica
de las hembras camufladas que la acechan.

¿Quién la piel por rayas plásticas deshecha?

Las águilas son negras por exigencia
del contraste inexorable del que cuelgan,
por eso se cuelan cual rápidos clavos
por los vacíos del ojo que la mira.

Topo para el propio, te tiene en la mira.

La hormiga parece una palabra en prosa,
carente de sentido sin el renglón,
y avanza sobre la arena pretoriana
que la lleva a la indefensión de la rosa.

Todos los bichos nombrados son un cáncer.

No estoy de acuerdo con que no abras

No estoy de acuerdo contigo. Pero quiero darte mi interior. Explicarte los mecanismos que hacen que no me puedas entender. Sé que no aceptás explicaciones. Estás seguro de tus creencias, cuando cualquiera con iniciativas pensantes sabe que creer es sinónimo de errar pero sin vagabundear. Entonces, condenso mi pensamiento mediante un programa oscurecedor, para luego enviarlo en una píldora prosaica y gris que lo envuelve. A su vez, debo decirlo, deposito un porcentaje absoluto de mí mismo envasado en esa materia opacada.
Las sucesivas aperturas del paquete dejan ver cierta deformidad, sobre todo si no se hidrata el contenido del modo correcto y si se mira con ojos que buscan lo que ya han visto. Debe ser por eso que te reís cuando hago ingentes y serios intentos por abrirme a tu mirada que no abrís.

More

Los antepasados
tomaban güisqui de trébol,
ese que las gentes del pueblo,
cuando les faltó la papa,
usaron como excipiente para puteadas,
aunque ni siquiera el “Four leaves special blend”
les asegurara el favor de la tierra.

La raza se estiró
para ver más amplitud de verde
para que los descendientes de los barcos
pudieran tener el cuerpo en el barro
del estuario político que no avanza,
y la cabeza más arriba
para bucear en la güisquipedia
de Bukowski y de la Pampa,
donde todo puede comprenderse
sin que por ello deje de sonreírsele.

Ramorreu

dedicado a Ramiro Mussotto, que debe estar haciendo del cielo un mejor lugar



La muerte es parte
de vivir, compañero,
ola que arrasa.

IV Encuentro de Escrituras, una crónica poética.

a Antonio Cisneros

Yo le preguntaba qué era el oro.
Me explicaba que todo se resuelve
con “los dinosaurios”, como dijo su nieta.
Yo arriesgaba que los yacimientos incaicos
eran grandes cagadas,
porque
a boa merda é brilhante que nem a noite.
Replica con acierto
que todos los uruguayos son medio brasileros.

Agrega un cuento de unas gentes
cuyas casas no tienen ventanas
y que, cuando se les pregunta,
responden: “¡pa que me vean!”.
Me forro de oro frío por dentro,
la Patricia es buena moneda de cambio.





a Alfredo Fressia

Tengo costumbres
que pretendo cambiar
por una lumbre





a Jorge Montesino

El guaraní es una lengua
naturalmente sintética.

Y si quiere un paraguayo
expresarse en un soneto
lo resuelve con un jaicu.





a Gabriela, como cada vez que está al lado mío, sentada de negro

Una lata vieja de galletitas
llama a mi mano izquierda.
La meto en una masa
de vaginas frescas
que se deslizan tibiamente
hirvientes por mis dedos,
sólo detenidas por el reloj.

Lo redondamente cuadrado
de la división artificial
entre la mano y el brazo
puede detenerlo todo,
hasta este lápiz.





a Alicia Salinas

Eras un verbo con puntos suspensivos,
una presencia de canto rosarino,
unos gestos con poco de informativos,
una buscada discreción en el trino.

Eras una pregunta de ojos atentos
que me obligaba a buscarme allá en el fondo,
donde redundo en mi búsqueda de acentos,
esos con que en este momento respondo.

Entonaste tu noche desesperada
con gesto de estatua de la libertad,
con flor nocturna de melena mojada,

sacando tu figura por la ventana
de un hotel en medio de la oscuridad,
revoleando al viento un secador en llamas.

En Valizas dos

1

El sol pega en el palo
y se va a la tribuna,
el pueblo de Valizas que
se guarda la pelota
en la estufa de su ropa costanera.



2

En homenaje a Gerardo, un amigo que detesta la poesía, escribo un poema sobre quemar los poemas en actos privados silenciosos. Lo quemo.

En el banco

En el banco están prohibidos
los celulares.
El policía sonríe con mi rintón
de la nostalgia obligatoria,
hablo de intrascendencias
del trabajo, coordino una reunión.
Su rostro denota
beatitud que se desliza.

Mientras la espera se alarga
saco lápiz y papel.
La sonrisa policial se vuelve
adusta.
Empiezo a escribir un poema.
Y echa mano
a la canana.

La bola marrón

El mundo es una bola marrón, compuesta en partes desiguales por chocolate y por mierda. Tiene distintas vetas y consistencias, zonas puras y mestizas, oleajes y barras. Dependiendo de la posición del observador, hay distintas teorías que intentan explicarlo todo, o no. Hay quienes viven toda la vida en la mierda y pueden ser felices o no, pero en ella. Incluso, los disgustará la más mínima interferencia del chocolate. Están los que viven siempre en el dulce, que algunas veces conocen la alegría, pero pocas. Algunos se deslizan desde el cacao a la caca y generalmente son fatalistas nostálgicos. Otros hacen la ruta inversa y ensalzan el valor del trabajo. Los pobladores están también en las fronteras fecales, oliendo el chocolate. Resentidos o resignados. Los avaros terminan cavando un pozo de mierda para evitar que ésta se apodere de su chocolate. Sólo los que están en las imprecisas líneas divisorias sabrán manejar los sentidos con maestría y aprovechar cada respiro, cada vez que la boca se llena de lo que prefieren.

Sobre Stieg

Tengo unos recuerdos vagos
de mi novia y de la cena.

Tuve unos intentos vanos
de dedicarme a otros temas

pero se hicieron enanos
metido en esa novela.

Tengo los ojos cansados
de aspirar la raya negra.

Una funcionaria del consorcio ecológico
complementa sus ingresos
fuera del horario.
Se revuelve revolviendo
los contenedores.

La noche miope
entorna el párpado negro,
el ojo dorado
no refleja
a la funcionaria,
contrasta con ella.

Miro el cielo desde
el asiento de atrás de la moto.
Busco una estrella cayendo
para poder decir “lágrima”
pero todas se mantienen
en sus puestos.

Florida y Sarandí

Ver Mis ubicaciones guardadas en un mapa más grande

se dedica a Luis Pereira, oscuro funcionario escondido tras un pabellón

Los poetas de Maldonado,
son como las viejos de los asilos,
como las pecas, como el cáncer de piel,
son una flor que gira y se planta en la esquina
de Florida y Sarandí.

Todo empieza cuando dos violetas
ven las justas verdes de la Casa de Darwin.
Luego de unas derrotas,
las raíces los vuelven al asfalto peatonal
y aparece el fotógrafo al ver su imagen.
En vez de cámara, trae un poeta
que escribía jaicus en la copa de un hongo.

El lugar se balancea como un ojo
que intenta mirarse a así mismo.

Pasa un flóguer, un lector de Baudelaire
adicto al rímel
y un traficante de verdades
cuyo verbo naranja está decolorándose
mientras vende sus libritos sobre yoga.
Pasan milicos de paisano
que no vemos pero es seguro
que paran la oreja
cuando los presentes allí manifestándose
resuelven que el mundo es más complejo
que un trabalenguas polaco.

Llega un cuentacuentos con cocarda
a bordo de su nave Raleigh
y munido de una niña filósofa en el cuadro,
ella nos atisba desde su trinchera
polar encasquetada.
Le comunica al emplumado –por telepatía-
su intención de tomar el chocolate
y éste vuela
autorizando a disgregar
la concentración.

Se encaminan los pasos de uno de ellos
al banco donde está
su vocación
y divisa un corrillo de poetas
contratados por el gobierno.
Ahora defienden la plaza,
guardan las instituciones
y cuidan que sus metáforas
no se metan con el gremio.

El uniforme es la boina para los lirios blancos.
Carece de adorno alguno
el mirlo australiano de los toros.
Llega a verse desplumado,
falto de puntos y comas,
pero hay que tener cuidado
cuando dice y cuando toma.

Se disgrega otra reunión
rumbo a rutas comerciales.
Se vuelven a los matorrales
a ovillar las imágenes
captadas en ese rato
en que la defensa
del invierno
tuvo
una distracción
que costó unos cuantos goles.

Los poetas de Maldonado son como las viejas.
Salen en busca del sol
y se encuentran entre ellos
porque lo quiso la esquina.

Mármol

(con los debidos respetos al Archiduque y a LDL, con quienes hablé del tema)

Me pagaron por construir en mármol
una estructura con forma de coito.
Lo que tuve a la mano fue un árbol
enredadero floreciendo estoico,

acariciando a los pájaros sueltos
que sudan las rutas de cada día.
Mis tijeras lo hallaron muy revuelto
y como una hidra se sacudía.

Busqué estimularle los crecimientos
en los sentidos que me convenían
pero la raíz seguía al viento.

Tuve que cortarla por mi proyecto
y, al tiempo que las flores se morían,
se erigía un monumento al soneto.

Abrazo transatlántico

A un negro borracho

Nada de sarcasmo, emoción pura y blanda,
nada de cultura, pura hermosura
en el abrazo que se dan los mamados,
nada a través de nuestras fronteras
el océano de la poesía,
el océano es el que nada
en los abraceadores,
son las esquirlas incrustadas
en el alma circular
las que mandan a pesar de la manada.
Nada, eso es todo
y se celebra con todos los detalles
líquidos, blandos, integrados
con tibieza de cerveza
helada,
meándose en las estructuras
inundadas, flotando entre las cuerdas
a dúo.

Pelada cor-de-rosa

A árvore é meu espelho pelado.
Embora ela esteja no trópico,
tem veias de seiva imóvel.
A insônia me faz olhar o relógio
que amostra três e quinze do inverno,
me obriga a pegar meu resto de sangue
azul
e jorrá-lo na folha cor-de-rosa
que restava da resma.
Embora eu esteja na Suécia gelada
de crimes,
dou esta folha tropical
como aquela acácia poeta que,
sem folhas,
dava esta flor cor-de-rosa.





Una traducción (com pérdidas irreparables)

El árbol es mi espejo desnudo.
Aunque esté en el trópico
tiene venas de savia inmóvil.
El insomnio me hace mirar el reloj
que muestra las tres y cuarto del invierno,
me obliga a tomar mi resto de sangre
azul
y derramarla en la hoja rosada
que quedaba de la resma.
Aunque yo esté en la Suecia helada
de crímenes,
doy esta hoja tropical
como aquella acacia poeta que,
sin hojas,
daba esta flor rosada.

Lo que pretendía en la entrada anterior, con débil pretensión de poema, era decir que un grupo de los textos que han sido publicados en esta página fueron reunidos en una patota, que a su vez fue a dar con sus huesos a un concurso.

Ya había mandado a concursos antes, sin obtener nunca un premio ni una mención, cosa que me hace creer en la justicia. Una cosa sí me pasó todas las veces: tuve una visión global de lo que llevaba hecho, agrupé por temas o por formas, me leí muchas veces sopesando las bondades y las debilidades. En resumen, fui crítico literario. Cualquiera sabe que eso es sinónimo de infertilidad.

Creo que me voy haciendo consciente de mi propio funcionamiento. Por eso, una vez que tuve los poemas en papel, tomé la decisión de interrumpir por un tiempo las emisiones de esta página. Si es que hay lectores frecuentes, deferentes como son, no vacilarán en esperar. Los que no son frecuentes tienen abundante para pasear, como si fuera un museo.

Que todo vaya bien.

Puse mis artesanías en un camión soñando su regreso triunfal.

Anoche

Algo adentro de mí reclamaba este momento,
mi existencia macrobiótica
quería agarrarse cáncer de varios órganos a coro,
se le antojaba vivir en una orgía
aguardentosa y chancha,
algo que leí me insuflaba
el ánimo de la desesperación pareja,
hecha de primeros de junio
de sensaciones térmicas enanas,
de negrura granulada y raspabocas,
algo de ser un negro exiliado
de página negra metiendo la pinga
en desconsuelos,
algo de mi barco amarrado al
puerto suave de un amor de verdad
reclamaba vararse infernal en el
Cabo de la Buena Esperanza
con la boca seca añorando la Bols
cuyo porrón sólo atiné a tocar
como si fuera algo caro en un
free shop de aeropuerto,
algo de mí se encendía laberíntico
leyendo lo que escribieron sobre
el escritor al que sólo le interesaba
ese algo que te da insomnio
justo cuando hay que levantarse
a hacer papeleos de pura mieda,
algo me impulsaba a salir
descalzo a la calle fría y movida
por el viento que escracha los perros
contra los aleros,
un absurdo sin meta me guiaba
hacia la botellita de plástico
del Havana Club,
me decía que escribiera con una
linterna aunque fuera para
agarrarla más incómoda que el lápiz,
me incitaba a repetir mucho
una palabra y olvidarla
y repetirla y olvidarla,
hasta que el sueño, esa
boxeadora dulce e inconsciente,
me cogiera con toda su concha
desesperada y me regalara

el grito que me noqueara.

Morir es olvidar la muerte.
Morir es olvidarla.
Morir es olvidar.
Morir es.
Morir.
Ir.

Poemas de poemas

Escribo poemas que me gustan
después de leer a Ferreira Gullar,
a Pessoa, a Veríssimo,
a Courtoisie, a Cecília Meireles,
a Mankell, a Larsson,
a Camilleri, a Serafín,
al Gabo, a Wenceslao,
a Vargas Llosa mi caro Hugo.

Escribo cosas como esta
después de largas semanas
de estímulo a la lectura.

(otro)

Es un trabajo difícil
cuyo resultado se ve como una llave
de palabras.

Están los que no ven
ni siquiera la puerta de palabras.

Hay quienes labran en tierras
de palabras para que otros ojos

cosechen ojos de cerradura.

Otros, dedicados al pillaje,
hacemos ganzúas
que sólo abren ojos abiertos.

Uno así no merece título

.
.
.

..

.

.

Tu cabeza nunca tuvo

el orden de las cafeterías

de las terminales

ni el brillo de las medialunas

de plástico.

Nunca fueron tus brazos

refugio para temporales

sino temporal

para los refugios.

Pródiga en cervezas de reencuentro,

de no ser por tus tetas erizadas

te habría confundido

con un marinero

y no le estaría hablando ahora

a una mesa de pasajeros.

Me pongo a escuchar a un escritor muerto.
Parece que lo conociera pero nunca
lo leí.
Me doy un baño caliente para quitarme
la polución nocturna,
ese humo blanco que lanzan los papas.
Afuera mayo llueve a golpes suaves
mientras el escritor muerto habla del posible
suicidio de una cabaña solitaria.
Opto por evitar los muelles de la obligación
después de escucharlo cantar
sobre su amigo que leía hasta en la ducha,
le doy una ojeada al libro que me espera
a diario en la mochila del wáter.
Me visto de escritor, me propongo
usar la misma camiseta verde de manga larga
y el mismo saco ininterrumpidamente
para lograr ese ascetismo.
Me está hablando mientras me miro en una
cámara,
desde hace rato me vengo preguntando
cuándo tendré que morir demasiado joven
y a la vez suficientemente conocido
para que un tipo como yo
cierre estas palabras
mientras el escritor muerto habla de ladrones de libros y de sobrevivir.

Nota del autor: Como verán en la columna de la derecha, instalé uno de esos traductores especialmente destinados a los blogs. Una vez publicada esta entrada, me di al juego de traducirla a distintos idiomas. Primero al catalán, que me suena musical. Después, al portugués, que leo con fluidez. Por último, al inglés, que me formó este verso:
"while the writer speaks of dead thieves and books survive"
que, en español, sería:

“mientras el escritor habla de ladrones muertos y los libros sobreviven”
Hubo poesía, al menos en esa tergiversación. Tal vez siempre haya.

Palabras de madera,
palabras de plástico,
palabras que sobran,
palabras de palabras

tapando lo inenarrable.

Es

.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
Es esa mujer de nalgas frías
y campera en cueros,
es navegante al garete
que, al chocarla,
parece que ya llegaste
y, cuando se va,
deja una rosa marchita inmortal,
es unos pelitos erizados
que te calientan la verga
con manos que teclean trepadas
a las cúspides mutuas,
es la que parece una lágrima
y se recuerda sonriendo,
es un calorcito apretado
liso y llano,
es lo que intento en este
preciso instante.

Piedra sobre piedra

.

.

.

Piedra sobre piedra hemos puesto,
sobre barro, sobre mierda.

Mierda sobre mierda hemos hecho,
y sobre ella van barbechos
de ladrillos bajo tejas,
de adoquines con sus rejas.

Paso sobre paso piso
la mierda que ya han pisado
los que escondieron con letras
cagadas que se han mandado.

Esta boca es un desagüe
de una ciudad brasilera
que corre bajo los pies
y cada tanto se huele.

Palabra sobre palabra
que eclipsa a otros eclipses
son las luces permanentes
que atraen a los carroñeros
que se dan contra los muros incandescentes
de la flatulencia organizada para hacerle cortinas de humo
a la realidad.

Nada sobre nada hemos puesto
y le hemos dado valor,
todo sobre todo ha sido
y por eso es que hay dolor.

Y en virtud de lo ya expuesto,
se nota que lo que hago,
justamente
por su intento lapidario,
es más acumulación.

Decreto líquido

.

.

.

Faltan lugares para sentarse al espejo.

Atento a lo expuesto, se resuelve
instalar una mesa de bar en casa,
con respaldo de sílabas
barnizadas de tronco tropical
bajo el cual se noten las raíces
de los parroquianos despeinados.
Considerando además los insomnios
del café y del alquiler,
se sugieren brisas de vuelo bajo
y montes de marisas
moviendo las manos tras
los contrastes de los líquidos
con los pimientos en danza.
A efectos del cumplimiento
de esta desregulación
se sugiere corazón
lleno y panza
abierta,
horas dedicadas al teclado
y a mirar las caras tristes
y contentas.
Se aconseja de igual modo
reparar en los destellos
de las gotas revenidas,
la lágrima difícil
y la meada torrencial.
Comuníquese a los lectores
de sí mismos y del mundo,
archívese en el saludo
que deriva en los acuerdos,
publíquese en la extensión de madera
de la mesa y de la silla.
Olvídese cuando el espejo
proponga la próxima ola.

La principal causa de muerte,
-a mí no me engañan: están muertos-
es un problema con la velocidad
de las caricias.

Voten cuál les gusta más

"Canta la verde mata de grama, canta la roja flor del zucará..." J. L. Guerra

Empezar milonga

Hay una ciencia escondida
que amaga por las mañanas.
Se parece a una espumita
que el sol levanta y se chupa.

Algún hombre la taladra
si resulta que hay trabajo,
de no haber ocupaciones
son los gusanos que horadan.

Inevitable se pierde
la cebadura temprana,
afuera las calles hierven
de locuras invernales.

Un amague del amague
va a volver de tardecita
si no se ha hecho un desastre
con los desastres del día.

Para que vuelva a encarar
subiendo por la mañana
es necesario soñar
apuntándole a la nada.

Un cuervo de la ruta 39.

Un viaje a Aiguá

Ir cabeceando mariposas montado en un gusano gris,
mirar en círculos a los cuervos que huyen,
sudar copioso, foto a foto,
por la subida seca.

Pensar si el mar verde que se ondula
vale el girar que te va cortando el agua,
saber que sí.

Calcular si andar metido entre piedras
ayuda a tu producción intelectual,
pensar si esos cimientos lentos y caros
te harán tan feliz como cuando
respirás la fogata viendo correr el tiempo en el arroyo.

Cuestionar la existencia y la razón
de la mujer cotidiana,
querer ser el pintor que se va a Tahití,
mear flojo contra los árboles de los montes de los sueños.

Tirar un kilómetro para que tu compañero descanse,
sentir el mundo en los muslos y en la espalda mochilera,
esperar que el sudor aventurero te garantice prebendas
en la vida del sudor del pan,
no esperar nada, ir a buscarlo.

Saber a pulmones juntillos
que las paredes son un resguardo para los libros
y lugar para las ropas y la impresora,
que la casa verdadera
es redonda como la naranja que te refresca.

16 de marzo

La música flotaba libre por la casa de los vientos, a media altura, lenta como recuerdo deportivo. El pasto recién cortado resaltaba los crecimientos del zucará y el pitanguero, el tiempo era incienso. El café de la tarde transitaba hacia su ciclo, fresco y fluido, las botas nuevas salían otoñales. Las calles desembocaban en las calles, los lugares transcurrían lugarosos. En la casa de los humos, la víbora que debe ser se convertía en un sapo trancado, antiguo como babosa de infancia. Yo viajaba en un monte de brisa y Onetti quería volverse Buda.

La paleta de Febles

Un barco que navega entre edificios,

la botella tinta que estoy tomando,

un duende encastrado entre precipicios,

la forma encerrada en que voy llorando.

.

Colores colectivos manejados

entre unas góndolas que van dispuestas

como lo hacía en sus supermercados,

Alegría gerenciada, autoimpuesta.

.

Al pintar la paleta la legisla

hablando mientras tanto de las pulgas,

de eso de soñarse cada uno en una isla,

.

de saber disfrutar un par de tetas,

de los tontos que ignoran y comulgan,

de ser guiados por nuestras paletas.

Sobre fines de febrero.

Poema contro


Deberíamos tener los timbres mudos
y puertas acolchonadas
para evitar a Dios
y a los pordioseros.

Convendría tener aire alrededor,
multitudes silenciosas
e ignorantes con condón.

Nos harían bien los canales sin mierda
y los almuerzos con tiempo
de días siempre sábados.

Nos vendría de perillas que los actos
golearan a la práctica
y a las tintas del pelo.

No estaría nada mal ser más humanos
aunque el costo de eso fuera
deshacer la humanidad.


*


Café
atardecedor
al mediodía.

Un plato
de sobriedad
para almorzar.

Un mate
de lentitud
sin atrasar.

La taza
de los rituales
de amanecer.

Los sueños
que se recuerdan
para crecer.

La cena
un poco mustia
para dormir.

La tarde
como hoja seca
va a transcurrir.

Los ojos
que siempre vuelven
para avanzar.


*

Que no haya nada. Que no fructifiquen
las estructuras secas de la obligación,
que no icen banderas que van a pique,
que no repare heladeras el corazón,

que no se expandan los tramiteríos
que te tienen con empleo, pero empleado,
que no se amplifiquen los griteríos,
que no importe más pastillas el moderado.

Que no me invite a su casorio el maricón
cuya novia va bordando cortinas,
que no pinte más lo mismo Páez Vilaró,

que festejen las hinchadas que pierdan,
que las campañas no sean puras mentiras,
que se vayan las poses a la mierda.


*

Cuántas tristezas son necesarias
para que aparezca una tarde hueca
pero clara como un huevo en la
que la mano pinte edificios al azar.

Cuántas molestias para que la garganta
amenace con dolor si no se adopta una pose relajada
de firme metro, y cuántas mediciones
deben ejercerse para que el pájaro
nade hacia la superficie y genere
maremotitos.

Varias traiciones son precisas
para que un alma débil e insumisa
organice su dolor y lo haga
canciones de guerra.

Después estar sumergido más tiempo
del recomendable
resulta de gran poesía
cualquier segundo de aire.

(Ficha técnica: los poemas transcurrieron desde un block de notas en la Barra hasta mi cama, donde el último fue apoyado en la "Poesía completa" de Saramago. La poesía sirve, aunque más no sea para apoyar a otra poesía.)

Ensayo de canción rápida

La puerta no es una puerta

sino un marco con un precio

e historia de cerrajeros

que clausuran tu bragueta.

Lo que entra por las ventanas

es un sol reglamentado

de almuerzos con la familia

donde en el plato estás vos.

Se hojaldra en la billetera

el dinero del chantaje

que se le paga al amor

y cada vez sos más pobre.

La limpieza cotidiana

no puede quitar la ropa,

no puede hacerte el amor,

no quiere darte pelota.

Canción de un preso en su casa

pasan ahora en la radio,

presión de los que se casan

sin plataforma gremial.

Reclamo desesperado

del recluso sin delito,

seductor asalariado

con pena matrimonial.

Esos vidrios que fregás

no dejan ver qué hay afuera

y ese pasto que cortás

no es de la naturaleza.

Al fin sentado en tu trono

decís le cago la vida

pero las reglas te mandan

a que tires la cadena,

a que barras bien los pisos,

que no eructes en la mesa

y que pongas un estante

pal retrato de la suegra.

Arduos, en busca del equilibrio

El verano es una zona en la que algunos descansan y otros se cansan para descansar después. Soy del segundo grupo. Lo cual impide el crecimiento de enredaderas verbales, que se secan por exceso de pedaleo, que se taponean por siestas obligadas. No obstante lo dicho, se han recuperado algunos versos difíciles de calibrar, que recibirán aproximadamente la misma cantidad de indulgencias que de ordinario. Helos:

.

Cuidemos la extensión demográfica de nuestro deseo
porque puede transformarse en dardos de vacas muertas,
vigilemos también la televisación del contradeseo
porque los bovinos no se adaptan a la vida en cataratas.

Acerquemos a dios y al diablo al centro del espectro político,
no olvidemos que van a la misma fiesta de la vendimia,
reflexionemos sobre reflexionar demasiado,
sobre bajar al cielo verde la pelota esa a la que le dan manija
y estafemos con estilo a la ansiedad impositiva.

Escuchemos al que apesta y viceversa,
descartemos los consejos, las exhortaciones.

Porque se te trancó el chi, Guevara,
y te inundaron la inundación con gotas de plomo,
porque el ladrid insidioso del perro y la alarma de la camioneta
son los padres de la música de Babel,
de madera noruega, de Marisa, de guitarras españolas,

porque siempre hay días precipitados
que definen el brillo de las hojas de sol,
o por la razón simple de no embutirse otras voces en la cabeza que las que
afinan.

Tal vez lo adecuado sea algo que no conozco,
ajeno al sistema que intenta nombrarlo,
ninguém faz idéia de quém vem lá canta Lenine mientras copio el poema aquí,
un algo que no es algo, resistente a la quietud como una montaña,

pero que deja símbolos como
las

dos
mujeres

a las que hice gritar ayer
y
las otras dos que soñaron conmigo.

Gracias a un oportuno cambio con Andrés, mi compañero de laburo (acabo de corregir esta palabra: había tecleado "alburo", poética), hoy tengo mi primer rato solo y en casa por la noche desde un inmemorial diciembre o noviembre. Y sin más obligación que la literatura, que se me hace urgente como ese calambre testicular que pide cancha. Después de leer con tiempo los blogs de los amigos, antes de cortarme el pelo, decidí pasar a este marco blanco lo poco que he versificado. Versos no blancos sino pálidos. Descarté la tele después de ver los goles, puse a Lenine y chapé la botella de cabernet sauvignon. Me encuentro narrando y confesando en un lugar donde no acostumbro a hacerlo, todo porque no sé bien cómo justificar un poema que quedó en dístico. Tal vez tenga que ver con cosas no resueltas y uno de mis mayores miedos como viajero. Y la sequía también tiene alguna relación.

.

.

.

Los ojos como pezones me miran,

ruedo por un cuerpo de vidrio picado.

Ruido de pedaleos rotos de ojos cansados,
palomas suaves y perennes
que sonríen a la música corrupta.

Roncan los buitrecitos chocadores
en la calesita y mandala a guardar
con pregones de la plata en altavoces.

Soy un chorro porque chupo los sonidos,
me hundo a mí mismo en cada abuso que veo,
toda vez que no llego a lo que soy.

Los lápices se van desviando
de las viejas rutas migratorias
desgranando gramo a gramo
hacia arriba y hacia abajo al mismo tiempo,
casi siempre perdiéndose.

La puerta de la heladera
es un ataúd giratorio
cuando adentro no hay movimiento de moléculas
ni manicomio.

Quisiera ser el segundo de mí mismo
para caminar más de acuerdo con el suelo
y menos con el precio de los zapatos.

Quiero negras brillantes al almuerzo.

triunfa la seca:
el jardín amanece
sin tu sonrisa

Nos urge la parsimonia

(Cúmpleme advertir que, minutos antes de escribir lo que sigue, había visitado la casa/atelier/bar de Adrián Martínez Bojko en La Barra y que el arte que aflora allí es superior a la luna de utilería que presento a manera de burdo recuerdo del círculo de esa noche)




Nos urge la parsimonia al ver la luna pasando por el tragamonedas de gravedad.
Nos surge un sentimiento redondo, tallado en la madera dura del segundo, de ese mismo fragmento que se va trasladando como una guvia.
Nos ruge un planeta plano que gira con el viento mostrando su cara cambiante de calendario mayéutico.
¡Curvas lentas, curvas lentas! -gritan las pancartas esculpidas en los corazones que se escuchan a sí mismos.
Nos muge el pasto impávido, pide partos de luz,
la brizna que es brisa en el concreto.
El grito es de hormonas,
de pasos elásticos, de compás de berimbau que se desviste de la calma y reproduce a golpes de palo el palpitar que acabará acunado.

Las hojas floristas

Las hojas floristas
se afincan en las ventanas florecidas,
ambiguas,
con todo el universo circulándole
por las venas
y por eso mismo ligeras,
con la velocidad justa para
ganarle la carrera a los estanques y las tormentas,
para empatarse y saludar en el sudor
apareado.

Las hojas enanos golpean
con yunquecitos alineados,
con ojos niñas que con manos
hacia el estante baldosean,
se recrean.

Las hojas niñas
abren sus ojos contentas
al crepúsculo hojaldrado
que nieva con hormiguitas
alineadas,
se crean,

se siembran jazmines negrísimos
como la plata
para que el instante sea baile.

No

No hay orgasmo sin respiración.
No hay paz con fuegos artificiales.
No se come bien en las comidas.
No hay libertad en la presión
de la cultura aculturada.
No hay paz si no hay silencio.
No hay necesidad de llenar el tiempo
con comentarios sobre el tiempo.
No se caga bien en el desconcierto,
no se disfruta pensando en el sueño
que te dan las formalidades.
No se puede huir de la fiesta obligatoria
ni escapar de los irreflexivos pertinaces.
No hay forma de esquivar las boletas
que te endilga quien te quiere.
No se puede ser feliz:
hay que aparentarlo.
No hay felicidad en las reglas de diciembre.

Se todos fossem no mundo iguais a mim

"Se todos fossem no mundo iguais a você, que maravilha viver!"

Vinicius de Moraes
.
.
.

Se todos fossem no mundo
iguais a mim,
não sei se seria maravilha viver
mas não teria pentes e seriam prósperas
as usinas de bonés,
não haveria pancadaria nos estádios
e os jogadores não se venderiam
para clubes européus,
aliás, eu seria o centroavante artilheiro
do Penharol da Amazônia,
onde jogariamos os onze habitantes da terra.
Bém, acho que a gente precisaria
de outro time para nos enfrentarmos,
mas que seja gente fina.
Até as faltas seriam de placa
e na arquibancada só daria
mulher nua,
que não seriam
iguais a mim mas loucas por mim.

Se todos fossem iguais
a mim
seriam todos diferentes
de mim.

As mulheres seriam todas bonitas,
de seio firme e alma ampla
que nem eu,
os homens, igualzinhos a mim,
seriam gentis, respeitosos e discrepantes,
especialmente na hora
de escolher mulher.

Se os políticos fossem iguais a mim
não perderiam a incapacidade
mas não usariam gravata
e também não roubariam
porque todos teriamos
o poder restrito a nós mesmos,
não a bandeiras de papel.

Devo dizer porém
que se todos fossem
iguais a mim,
não teria poetas
e todos decorariam
este momento.
.
.
(Traduço sob pedido)

Bosquimanos Koriak

Vuelan las pelotitas de colores,
frenan en el aire, parpadean
y repentinas cambian de sabores,
son una banda que relampaguea.

Surgen personajes del fondo oscuro
macizo como red de corrupción
y el mundo se convierte en un conjuro
donde la vida es fulguración.

Todos los ojos siguen a Olej,
un muñeco chico, que mueven seis
personas desplazándose a la vez.

Revoloteó en la sala el delirio;
luego, mostrados los trucos, pensé
que es más simple el vuelo que el equilibrio.

A un energúmeno

Esperen, mala gente que golpea mi casa

a horas insanas.

Jódanse los que golpean la puerta luego

de haber tocado timbres fuertes.

Váyanse a la mierda que son ustedes mismos

y no me llenen los oídos.

No, no abriré la puerta a tus gritos,

pedazo de pulpa que se llama a sí mismo

hombre.

No, ni aunque alegues bondades y cumplimientos,

no abriré.

No, aunque hagas flamear tus billetes como

banderas de Peñarol.

Como dijo Horacio, no pasarán,

no quebrarán los diques de mi río

de sangre dulce

y cuidado loco porque mi lecho

da patadas de mantarrayas.

No preparo una venganza ni diatribas,

no te apronto esputos ni ponzoñas.

Si te abriera rápido, desvalido moral,

te hablaría de igual a igual.

Y la vida me manda que sea tu maestro,

que te prepare una lección de colores fluorescentes

sobre el fondo negro de tu paz inexistente

que te haga jueguitos de pelotitas de colores

lentas,

que te pinte muñequitos animados

y contentos.

Un maleficio para tu torpeza,

no para vos.

Unos dardos pal cangrejo

que te hace actuar idiota.

No te abro porque te preparo

una sarta de alegrías,

si demoro es porque cada golpe tuyo

me entorpece los títeres

que ensayan un acto

destinado a estimular tu imaginación,

y a que te des cuenta

de por qué no te abro la puerta.

Sin palabras

La poesía absoluta no se escribe,
el sueño perfecto no se recuerda,
la muerte persigue a los que viven,
el perro que ladra seguro muerda.

¿Para qué invertir en el gran verter,
arar en el aire en aras del mar,
para qué ser si ser o no ser,
estar aquí, donde no se puede estar?

Nos dirige un amor que es un dolor,
seguimos a los que siguen a la nada,
la vida es una mina sin valor.

Pero siempre queda un loco que labra
en las aguas a un ahogado que nada
y escribe porque no tiene palabras.

(Un día no me dormía. Unas palabras me tapaban el canal del sueño. Decidí escribirlas y luego de hacerlo me dormí como un bendito. Al otro día conté las sílabas y lo supe.)

Archivo estructural

Querid@s lector@s: El lirio, que había dado por muerto, volvió del bulbo. Tuvo la deferencia de detonar su primera nueva flor en una fecha linda. Sin embargo, estos días han sido especialmente adversos a la creación. Por esa razón, y porque vi que el Hebert (www.hebertzarrizuela.blogspot.com) había incurrido en el sonetillo, decidí recurrir a mi archivo agotable. Noten cómo cambia un tipo. Pedir que disfruten puede ser demasiado.

Muerte negra

a Jhonny Reyes


La muerte negra se escurre
por una punta veloz
y de a ratos se me ocurre
que es una fiera feroz.

Su rastro de sangre prieta,
serpenteante, sorprendente,
corre la carrera quieta
de una rima consonante.

Silbando suaves sonidos
se me sale, se me escapa,
quedo solo y malherido,

pero al fin satisfecho
cuando al fin cierro las tapas
de esa gran casa sin techo.




Amor constante más allá del polvo

a Don Francisco de Quevedo y Villegas


¿Podrá ese postrero polvo
terminar en melodía
pese al designio torvo
de la funesta poesía?

Quizá pueda el río eterno,
siempre urgente, siempre precoz,
prestarle un sol al invierno
y frenar su marcha veloz.

Tal vez por unos segundos
corte su eyaculación
de palabras y de mundos,

haga a la muerte a un lado
y sea tras polvo razón
de vos y yo enamorados.




Sonetillo de la fidelidad

a Vinicius de Moraes


De todo, siempre al destino
daré mayor atención
que a cualquier vana ocasión,
siempre, aunque sea un desatino.

Quiero vivirlo contento,
con amor o frustración,
con lágrima o diversión,
pleno de él todo mi acento.

Así, atrapado por la muerte,
pena que mata al amor,
viviré una nueva vida,

pero no olvidaré, amor,
que de todas las vividas
has sido mi mejor suerte.




Arte poética


Una poesía poseía
el opuesto de la muerte
ubicado de tal forma
que muerto se lo veía.

(Eso a lo que llaman vida,
llena de candentes llamas
o en la cena fina dama
no es más que muerte dormida.)

No se asusten los mortales
de que en poética teoría
sean el blanco y negro iguales,

el caballero una rosa
o el flato una melodía
pues vale nombre y no cosa.

le

Vida por suerte breve

(Andrea me dejó pensando, agarré el libro de Ferreira Gullar y me asaltaron los versos de hoy, imbuído de autobiografía)

Cuando era tigre pensaba
en un mundo color rosa
de cebras blancas y negras
sin rayas y en polvorosa.

Corría flaqueando en flamas
de la perfecta alcoholemia
y cortejaba a las damas
desde imperfecta bohemia.

Sólo escribía poemas
al escapar de las balas,
y fotografiaba escenas
hechas de esquina y frenada.

A bordo de una carrera
de estudio de los dolores
me amenazaron de muerte,
supe el fin del universo.

Encontré una semilla en el piso.
La levanté. La tiré a embocar
por una hendija de celosía.
Describió un arco gol.
Había destapado el tapón del viento
y el efecto giraba el límite volador
al preciso lugar del lirio por florecer.
Miré hacia atrás y
desblindé
la estructura que dejó mi brazo
en descanso.
Me supe prisionero de la semilla
en que cupe.

Cuando era tigre miraba
mi ombligo de camiseta,
al plantar la barboleta
me supe cebra horizonte,
horizonte de la cebra.

Y no hay forma más turgente
que el caracol del invento
aunque la noche pasada
luchara en una asamblea
por evitar un portón.
Endurecí mi lomo
para el paso de los niños
de los invernaderos.
Vi los ejes de mentiras
Rodando sobre sí mismos.

Cuando cazaba pisaba
con la inconsciencia rápida de un resorte
afilado.
Ahora soy pavimento
en el que ruedan los versos
con la forma del momento.

Ahora soy el talento
liberado de sí mismo,
una soberbia templada
por las corrientes del mundo.

La rosa del Principito

Gramo de pluma de belleza,
alas de plomo de exigencia,
espinas de amor que aderezan
paradojas de la turgencia.

Cuerpo de tierra que me inunda,
sierras de viento que me entierran,
roces que golpean como tunda,
seca que llueve si se cierra.

Con raíz firme en la ilusión
del títere azul para amar,
de paz, de pan y de sudor,

errantes son sus besos, así le erra:
destierra al de plumas tomar
por quien tomó con plomo tierra.

(De archivo)

"...empezó a tocar. Y llegaron las masitas. Y cuando quise acordar Carlos Maggi bailaba tango con la mujer que lo acompañaba. Y otras parejas dibujan. Y yo miro unos zapatos hermosos. Y el tango termina por terminarse. Pero la música se queda para que se arme baile en plena biblioteca, tal vez a impulsos del contingente de brasileras. Trencito, el Negro Pereira en su acepción más tribal, Leonardo Martínez en el rol de Rey Momo (un maestro), un marinero que le ponía todo el color, el surrealismo que se mostraba triunfante, luego de que diera sus primeras señales en el homenaje a la poeta María Meleck Vivanco, cuando un sonoro pedo de un oyente cortara el aire. Y cuando, al rato, lo siguiera un compañero o tal vez un rival de épica guerra intestina." (fragmento de lo publicado en www.chorizoderueda.blogspot.com)

a)

.
El aburrimiento es el desierto más fértil.

.
Procuro escribir un poema tan bueno que no merezca ser comentado.

.
Por todas las cosas encomiosas que dice el crítico de corbata, se nota que ese poeta escribe horrible.

.
Te esforzás por cumplir, mientras te dejás a un lado, te incumplís.

.
Un pedo corta el silencio de una coma de la poeta surrealista.


b)

La punta cumple
función de estilización,
de escritura ceñida a convención
geisha.

El rojo funge
de manzana de religión
que capa el goce de las crestas
frescas.

El trajecito legisla
sobre la selva de pendejos
y el naranjal de tetas como culos
encerrados.

El cansancio –deberían canonizarlo-
derroca al zapato de pronto,
se libera un pie de mujer
y por los dedos
se derramaciman los orgasmos infinitos.


c)

En algún momento,
tu ojo para la hipérbole
y mi índice para la anáfora
debieron haber cogido.
Hoy no deberíamos narrarnos
cordiales:
justicia poética habría sido
que nos tuviéramos asco.

17 de octubre

a Sara Florencia


Si no podés con la flor,
unítele en contrapunto suave,
abonale las historias de ramas torcidas.
Te va a tender ramas de lenguas
para que te orientes
entre los monos grises olvidados
de tus ganas de hacer flores.
Vas a pimpollar en granos líquidos y negros,
deslizarás tu voz y ella
seguirá
incubando rápidos desarrollos de lentitud.


Cotorras, palomas y golondrinas
picotean la esquina verde
frente al Novillo.
Metros después,
unos perros de raza fugitiva
miran el espectáculo gratuito
que brinda la latitud.


La muerte de la arena espera
tras una alfombra de flores.
El tiempo detiene el plazo
para que vea en plano ancho los ríos que traen mi savia.
Les dedico
un bombazo
de la tela de espigas.


El poeta le había contado a la flor
sobre la pérdida de un verso.
Más tarde, después de mirar el espejo de pasto,
supo que un verso perdido
es tan irrecuperable como un himen.
Y bendijo a los versos perdidos.


El arte es un subproducto de una mente que ve el mundo así. La técnica, la rama, la técnica para trepar ramas o para bailar sobre ellas depende de las intersecciones que se hayan dado. En el fondo, desde la primera hasta la última de éstas, hablo de matemática.


Descubro lo que unió a los perros cuando uno de ellos le volea la pata a una perra con un movimiento que primero le junta las extremidades traseras a la hembra, tac, y luego se la emboca vehemente.


Mientras pedaleo,
toco el perfume del jazmín
que llega con el viento en contra,
me habla de la presión
que fabrica los diamantes verdaderos.


Hay dos clases de ostras, según cómo reaccionen al ser vulnerada su concha. No estoy seguro de que las que hacen la perla sean las más inteligentes. Quizá vaya en suerte.

Me uno a una vuelta ciclista de zapatos amarillos
y cemento
cuando cuando el girasol se va demoliendo.

Panteão




Lenine, Chico César, Tom Jobim,
Arnaldo, Carlinhos, Marisa Monte,
Belchior, Os Engenheiros do Hawaii,
Marcelo D2, Cartola, Seu Jorge,

Chico Science, João Gilberto e os Mutantes,
As Mamonas, Skank, Alcéu Valença,
Vinicius, Toquinho, para e aplaude,
Gismonti, Villa-Lobos, Gabriel pensa

que Zeca Baleiro voa underground;
Adriana Maciel é leve mas grande,
Vitor Ramil e Kléiton e Kledir,

vem a Gal, vem a Elis, a Rita Lee,
Bethânia, Caetano e Dorival
dançando no templo tupiniquim.

Caligrama de amor

aun la tristeza es linda :::::::::::::::quando te vejo nua
:::::::::::::::::::::::::::::aun::::::::: nua
:::::::::::::::::::::::::::::::des :::::nu
::::::::::::::::::::::::::::::::::::d a
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::da ::::::::::::::::sol sol
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::d ::::::::::::::::sol sol
::::::::::::::::::::::::::::::::::::(dé) ::::::::::::::sol sol



caligrama de amor: mis letras son la gaviota que te envía mi verano

La joven acampa budista

La joven acampa budista.
Aun sin hacerlo, toma el mate de la tardecita,
como un hongo con historia familiar.
Hace resúmenes de sí misma al contar
que su padrastro ya fue su novio.
Desgrana, cuando el viento lo requiere,
esporas rígidas fosilizadas
como perlas de la herida.
Sólo el pelo le llora lacio como un sauce,
salto de agua negra limpia
brotada de la raíz de estos campos.
Por ella habrían nacido los sauces tranquilos
en los cuentos con fuego central.
Se comunica con el eucaliptus occidental
y dice la tragedia callada en la madera,
sabe que tragará instituciones
en los capilares. Como una concha,
cierra los labios.
Sólo los abre para soltar perfecciones.
Respira sin cumbia ni motos la vida,
a veces parece que quiere decirme
los engranajes de su joyería.
Intento responder con jugadas dignas
de mis piezas blancas.
La hoja lenta, torre defensiva,
termina ganando la partida del goteo.
Un híbrido de poniente y plantío artificial
me informa de su forma de jugar,
le intuyo los pasos ajenos a mí,
sé que ya es mujer
y que a nadie le importa.

Sobre cómo se hace

El verso de mí mismo va en un hongo
que se estira hacia los soles de café,
soy espora de una espora de una espora
del Big Ben original que trazó el rumbo.

El ping pong de la big band es acordeón
de rítmico rugido de tránsito rojizo,
big bang de un inadvertido yin yang
que se quita la ropa y luego se la pone.

El derecho a ser yo mismo es un hongo inexpugnable
que hace fintas al azar
sólo bajo estas premisas:

la muerte es el ladrillo de la vida,
el gris es el portland de los jardines de infantes,
Caeiro era un hongo inexplicable
y las joyas siempre están hechas de sesos.

Afuerismos (revisando fotos viejas)

Cinismo es una anticualidad fruto de error ortográfico, que aplican los prisioneros de ideas ajenas a los que piensan “sin ismos”.



Las palabras sinceras son habitaciones que hace un rato limpié y sé que podré volver a limpiar con facilidad.



La belleza es el instante con curvas.



Un poeta, que había recibido un poema de regalo, manda un poema de regalo a otro poeta que dice “Tome, plagie”.



El efecto de los chistes es cierto pensamiento perfecto, pero rengo.



El mundo es un ojo visto desde adentro.



Yo iba con una cámara de fotos. En la feria del libro, vi un poeta con cámara de fotos. nos fotografiamos mutuamente. Lo estoy revelando.



Somos luz. Somos espejos porque la cámara de fotos capta nuestra luz reflejada.




Respuesta a la Esfinge

Ese animal que usted dice es muchos animales. Primero es un mono como esponja. En cierta época, si todo anda bien –o mal- es un pájaro que vuela altísimo porque está encadenado. Cuando posa sus pies en la tierra, suele atarse a cadenas más fuertes: es un león que persigue su cola de ciervo. Llega una época en que su cabeza es la de un buitre que hurga en su propio ojo. Al fin, es gusanos y es piedra. Es usted creada por la imaginación y soy yo que entiendo su origen y su fin, su ser. Me va a dejar pasar para que pueda describir el descalabro de Tebas. Y sí, tengo que hacer changas de periodista. No se va a morir cuando Edipo le dé la respuesta concisa, de perro guerrero. Eso le va a dar vida. No sé si le importará después de lo que le dije de la vida.

La forma del soneto

Se trata primero de la mirada
que precede a los ojos infinitos,
la primera estrofa es la calzada
donde se forma el cimiento del grito.

Se levantan las paredes del cuarteto
con la mezcla de la imagen y el abrazo,
se encuentra emparedado en el soneto
el encuentro de los besos y los trazos.

Van mirando estos tercetos una noche
y dos almas y dos mundos que se unen
en un architectónico derroche

de piel verbal y cópula humana,
de biopoética forma de numen
que de sábanas y papel emanan.

Un viento de pasto

Un viento de pasto sopla
símbolos que salen de las hojas,
flores eternas fueron transplantadas
al concreto, abajo de una ventana.

La mujer que planta conmigo
va de a poco confundiéndose
con la mariposa de mis sueños,
la que le da alas a las lombrices
que fertilizan la piedra
y permiten este instante.

Yo me planto, disperso y cubierto de tierra,
adelante y atrás de mí mismo,
en posición intermedia
entre el cielo y la luna.

Hubo que preparar varias cosas
antes del matrimonio de la semilla y el agua,
como por ejemplo
las teorías que fuimos tirando a la basura
y fueron muriendo preciosas.

Una semana sin, otra por dos

No tenemos gente
más alta que sí misma
ni con colores
que excedan su arcoiris
monocromo

El ojo de mi huracán
llora cabelleras arrancadas
de lágrima y puño
mientras va rompiendo todo.

Se genera en las aristas
imperfectas
de mis vidrios redondos
hechos de hielo y carbón.

La mano que golpea se arrepiente
y ve las soluciones
que no llega a engullir.

Mientras tanto van los dedos
que aguantan mis alas quietas,
lentidigitan la calma
que precede a las alertas.

Vuelan imágenes de santos
que antes viajaban heroicos,
arremeto en los entantos
hacia entreveros minoicos.

Enlentezco la cámara,
compruebo las libras,
escucho el aire,
la resina
y sé
que
so
y
rodaje que gira sobre rutinas

A Sixto Paz, luego de Batman

La luna negra más dura
está hecha de arena blanca


nunca vi un ovni
y siempre miro el cielo,
la luna es una cuna con forma de sable,
Paz nunca dijo nada
del roedor que vuela en nuestros huevos
ni advirtió que la tinta negra
del pulpo de la culpa
sólo ve la luz contra la luz,
siempre vi ovnis
porque los pájaros no se identifican
cuando les pedí monumentos;
ni yo mismo soy idéntico
al que soy
frente al espejo flaco de mirada triste
cuando pienso que pensaba
en ovnis y en nuncas

Poema de mierda

A Aldyr, que debíó ser reconocido por los que hicieron “El baño del Papa”; a Álvaro, que trazó la analogía entre la película mentada y nuestras temporadas; a Carmelo, tan ocurrente.


El mismo rulo del tiempo
manda al frente los caballos
y hace una cruz de peones
arreados por los obispos de siempre.

Las campanas cotidianas de la plaza
entierran otro día en el cemento
de pocas luces. Los impuestos se imponen
debajo de la danza de las piezas.

El óptico le gana la segunda
al librero, triunfador en la primera.

El comercio minorista
da obligatoriamente la otra mejilla
al flagelo colectivo
en esta tierra de arena
donde construimos millonarios
asientos para cagar,
nos sentamos esperando la inyección
del papa de los veranos
y nos dedicamos al llanto ritual en los inviernos.

La próxima, después de mi partida,
será ganada por el librero.
Este baile masculino
consiste en cuidar el fondo
y atacar.
La danza impuesta del mundo
no se puede explicar.

En la cruz clavaron a un peón
pero no se ve,
no se oye,
por culpa del tañir de los obispos.

Mea culpa

Ni el olor atraviesa la frontera,
salvo los orines,
que son ratas de puente.

De un lado las copias
de los libros de cocina mínimos;
en otra esquina
un pulpo de platos
que te rompen la boca.

Sólo los discursos altos
asoman la cabeza
sobre las fronteras de aire.

Pero no por altos
son verdad,
se les sabe la jerarquía,
pero del pisoteo
só se vê passo de samba.

Los platos vacíos, como el orín,
están al buen cuidado del Señor,
las iglesias son los shoppings del hambre.

Las barreras hacen que nuestro peso
no sea real en esa otra ficción,
de arena y de agua y más gente y más variedades variables.

Indigestión.

Porque el hombre es animal disciplinado
que caga donde le dicen,
que mea en el mismo puente
y come lo acostumbrado.

Camoes o Cervantes, tanto da,
el hombre es el loro del hombre.

Parvulismo

Caminan infantiles por inocuo cemento viboreante,

se dan la cabeza contra las márgenes

pero desde el lado de afuera.

Se diluyen en cosas diluidas

en la liquidez de papel del sistema

de tablas de verdad sin carpinteros.

Gritan, lloran, ríen como un candado

que cuelga de un rosal,

organizan la anarquía sin ortografía

rumbo a un puerto inexistente.

Viven sobre mares de cifras

que no saben sumar

y acaban por embolsar para el Dorado

del eterno Polakoff que no es errante.

Acumulan papas fritas en la panza,

aceleran en sus motos las hormonas,

se ensordecen con los latidos de alcohol,

eyaculan un futuro precoz

y siguen rodando de nariz

por el cemento vibrante.

Nunca jamás

a los casuistas


Hay unos poemas en perpetuo coma
que no consiguen escribir el punto
y no comen paz por poner más comas
en los caminos cada vez más difuntos.

La ruta vivida les dicta, dura,
los versos libres cada vez más blandos,
presos en madurez que no madura,
gritando a lo que vino tan gritando.

Cuestioná hasta hartarte estos versos duros
si empiezan a ser lluvia que no moja
y, si siguen, matalos contra un muro.

Cuando termines de sufrir este soneto
no te quedes para siempre en esta hoja
y usá contra las anclas espada y peto.

Corriendo con Murakami / Correndo com Murakami / Running with Murakami

el grifo del libro que se corta en la última palabra,

¿cómo hacer para que el río siga?

la lluvia que se hace cada vez más cara

mientras mi cara se hunde en el tiempo de la madera noruega

la historia sencilla de un adolescente

que terminará cogiéndose a una vieja arrugada

cuando descubre que es adulto a los veinte años

¿cómo sostener el pedaleo de Murakami

si es triatlonista y yo eché los bofes en una carrera en Rocha?

el ojo limpio sobre la gente sucia

que corea consignas opuestas a su sentimiento

¿cómo hacer después de terminar el libro

que no se termina?

El tiempo

El primer plano había dejado lugar al segundo, y éste al tercero, y luego al cuarto, y después al quinto, y al sexto. La luz unánime del cenit propendía al óxido diario que impone la declinación. Cada vez mis pies negros y mi cabeza negra se alejaban más en ese patético afán por seguirme por doquier. Luego del último plano, el espacio, el ajetreado tránsito por el mundo material, contante y no siempre sonante. El monte se teñía de negro bajo el influjo de la oblicuidad de Apolo. Mi cabeza, como las calles, se despoblaba y, en su ecuador se formaban sendos casquetes polares. El río seguía corriendo, impasible. El herrumbre efímero dejaba sus últimos estertores. Mi cabeza, si por fuera carecía, por dentro se repletaba. Todo precede al último espacio, el adornado por abalorios mutables, áureos, cobrizos y luego tiznados. Las plétoras se desgastan, las bellezas se descastan. El poder se pierde porque su esencia se descubre. El saber es un océano. Y los espacios infinitos dejaban lugar al punto. Y el punto se amplió en recta. Y la recta se hizo plano. Y el círculo se cerró una vez más. Y la luz se hizo. Y se volvió a apagar.

Los barre

Los barre porque dice que le salen al paso,
la asustan, la impresionan, la incomodan,
los considera un pasatiempo como rascarse el culo,
los encuentra con horror por donde paso
¿Qué pasaría si los exterminara?
No estarías leyendo esto.

va triste

La señora va triste
como el padre ceñudo
que se compra un libro boludo
y se lo niega a sus hijas
vos no sos el único que lee
la madre paga el libro del padre
y el que le compraron al hijo.

La señora va triste
como las camionetas
cuyo número es más que multiplicar,
como las marionetas
con hilos por cable.

La señora va triste
y a sus ojos perdidos
no los tiñe la empresa L’òrêä´l
como a su pelo evidente.

La señora va triste
por la misma calle que las momias
con tetas de petróleo,
arrastra sus pies como púas
de infierno gris.

La señora va triste
y sólo yo la veo
porque es uno de mis futuros posibles.

remolino pausado

Mi día se diluye
en una vía láctea deprimida de jabón
hacia un río que será más sucio.

Murió jazzístico un señor
que escuchaba caravanas rítmicas,
terminó el programa, se apagó la radio.

Pasa el basurero y lleva los pedazos
que diseminaron los perros humanos,
el mundo es un locutor cascado.

Ella quiere bucear y yo veo remolinos,
ella se desviste y yo acabo la jornada
escribiéndole un jaicu en el culo.





con una pluma
las hormigas se posan
en piel de seda

Soneto del fundamentalista

Un hombre solo con una idea
es una montonera silenciosa
con cadenas y dolor de cabeza
que se adora a sí o a la idea endiosa

para creerse que el clavo es la canela
que lo amado es más si es vapuleado,
sólo importa mantenerse en la parcela
guarecido en un nicho financiado.

Un hombre solo consigo pelea,
se condena a avizorar su rabo
mas no la cadena que lo manea.

El hombre sólo consigue marea
que le va amazacotando los cabos
y no llega.

De los tiempos del Hongo

Pequeña nota introductoria: El otro día me llegaba un sms de Líber Mendizábal -el Líber- en el que se colaba un poema con su habitual estética de alcohol y humo. Él, como yo, supo ver publicados textos de su autoría en www.revistaelhongo.blogspot.com que aún está ahí pero no avanza, Servando servidor la ha dado por fenecida. Sólo después de unas cuantas horas percibí que el poema de Líber era un jaicu hecho y torcido como el humo que le es caro. Lo publico con cierta edición gráfica y, a continuación, pongo el último poema mío que mandé al Hongo y no llegó a ver la luz de los monitores.

.

.

.

.

el vino cayó

sobre el mantel nocturno

dedos borrachos

.
.
Líber Mendizábal
.
.
.
.
.

Mi último hongo


El reverso de mí mismo va en un hongo
que se estira hacia los soles de café,
soy espora de una espora de una espora
del Big Ben original que trazó el rumbo.

El ping pong de la big band es acordeón
de rítmico rugido de tránsito rojizo,
big bang de un inadvertido yin yang
que se quita la ropa y luego se la pone.

El derecho a ser yo mismo es un hongo inexpugnable
que hace fintas al azar
sólo abajo de una premisa:

la muerte es el ladrillo de la vida,
el gris es el portland de los jardines de infantes,
Caeiro era un hongo inexplicable

y las joyas siempre están hechas de sesos.

Ejercicio antes de zenar

Koan

-Mido –dijo el azul.
-Miedo –respondió el arcoiris.
-Un calzoncillo y un libro de inglés –terció Midas amenazando con meter la mano.
-Alto –dijo el azul poniéndose rojo.
-Baja –agregó el arcoiris, blanco ahora.
-Mediemos –manejó el rey blandiendo una política de seguridad pública y privada.


Interpretación

En el mundo de los sentidos, una reja es una interpelación. Una pregunta siempre es posterior a la respuesta. Los diálogos son un monólogo ciego. Esta es la parte de Midas.


Poema

Los ojos llenos de gente,
estoy cansado de mí,
me vacío del vacío,
cundo de alarmas al sí,
pongo rejas al presente
que no detienen al frío.

Carencias arriba

Es nuestro techo. Los deseos nunca son concretos y el concreto es la ilusión de avanzar. Los autos son chocadores porque por dentro están vacíos. La razón acumula monedas colgadas del techo. El tiempo ilumina el cielorraso pero deja rincones oscuros. El futuro calenturiento vitrifica abejinoso la textura del ahorro. Algún hombre lejano decidió que el símbolo del alimento fuera circular como el tiempo de sol. Para disimular la espada. Colocó su descendiente un vitral con semillas de tullidos. Saltaron las generaciones en pos de la edad sin saber que la época de oro es el ocaso, el fin rotundo, el piso bajo los dientes rotos.

Múltiple otoño

Zen o no zen,
eso es zen.
O no.







Las moscas, como argumentos,
dificultan el fuego.
Estamos llenos de moscas blancas por dentro.
Nos negamos a llenar los huecos.
¿Quién son las moscas? No me mires que vos también.






¿Qué mira el hombre cuando no mira la naturaleza?
Ningún objeto directo.





Hay quienes se ocupan de derechas e izquierdas,
¿quién se encarga de adelante?





Yo soy uno que, llegado el otoño,
preparo hojas para las semillas volátiles.





¿Quiere sembrar egoísmo?
Haga de la solidaridad una obligación.




Coger es una caricia profunda.


la nube me provee de razones
para los mismos gusanos
encadenados de siempre





una mujer me escribe en la espalda
manchas de tigre transparente
como albas trashumantes
con alternativos vientos en las sierras,
lo de las monas lisas
lo inventó Darwin
estudiando los píos del pinzón
mientras extraía algas
de buñuelos compartidos






flota la flor a flor de flama
flaquea si la flanquean,
se desinfla




reja

La semilla y el huevo

"A uva virou ovo voador."

Peres de Alcântara

La yema del huevo de vino
se engarza en la mano clara de estrellas.

Es cerebral.

Dueña de la pincelada displicente
y lujo para la carne de fuego.

Lo supe sobre piedras del tiempo
a mares,
cuando el sol traicionó
el perfil noctámbulo del genio de la lámpara de Omar,

que terminó escupida rumbo al ciclo.

Pero la luz
dio al pensamiento la chance
de añejarse durante estos segundos.

Entradón múltiple

Turismo para mí significa turismo y eso hace esta página será descuidada una vez más por unos días. Sin embargo, esta vez tomo las providencias del caso y mando una patota de poemas, atendiendo a todos los que han puesto comentarios en las últimas dos entradas...

..

.

.

.

.

.

.

Un racimo de celdas
parirá mariposas de madera...



Presiento la nevada de hojas
uniformadas desparejas.



Le pongo letra y música al instante
en construcción.



Una montaña ubicua
se olvida barnizando mecedoras.



El pasto eternamente remontante
se mitiga cortando pasto.



La letra se mece en hojas uniformes
que afinan sus cuerdas.



Los números denotan letras desnutridas
de la verruga de la ciudad.



Quizá los miles de lápices
podrían transformarse en madera amorfa
para hacer paredes rápidas.



Los cangrejos no se adaptan a las lamparitas:
las golpean como cascarudos en su vuelo
corto
interminablemente
ciego.








Quien no probó, ¿qué sabe?

a Lope


Ser libre para dejarse atrapar
por la prisión de la reja de dedos,
ser enorme para poder entrar
por la puerta pequeña del denuedo.

Abrir las porteras del infierno
para bajar aun más y no parar,
para fabricar veranos en invierno
con las tres manos, de par en impar.

Matar la calma domando la cama,
perder el alma por unas entradas
al concierto a dos voces y una llama.

Ser primero, para por un segundo
ser quien probó, y sabe qué es esa nada
que en poco rato resulta ser un mundo.






Eu que fui Vinicius


Tive que sambar com as palavras
na corda bamba da emoçao
e ser mineiro escuro que lavra
para assistir ao segundo da paixão.

Fez-se necessária a magra alface
(sem carne espartanizei o espírito),
fui símbolo para ter a face,
mijei na terra para voar lírico.

Inclinei-me às línguas estrangeiras
da palavra escrita permanente
para enfim achá-la derradeira.

Pulsei a dor até ficar doente,
descobri o infinito numa chama
e achei que só quem sofre é quem ama.

Soneto religioso

Procuro Cristo no cristal dos teus olhos,
encontro Krishna no cisma das tuas pernas,
acendo o fogo no cio em que me molho,
nos teus limites viajo na estrada eterna.

Morro um segundo ajoelhado na minha alma,
me incorporo no sacro império ofegante,
vejo cego que a violência me traz calma,
sinto meigo esse ritual elegante.

Me ligo num mapa isento de distância
na longínqua cercania do teu cheiro
com a prece sem pressa da tua carícia.

Fico plano no contorno da tua serra,
ofereço a semente pro teu baptisterio,
ô senhora do mar aqui na terra.

dos de lo mismo

vino beso queso beso vino va y viene el líquido que busca la copa ropa que encuentra el suelo caballos que relinchan penetrando la fase del animal que todavía no conoce de uvas una meta parte en dos la noche que ahora baja hasta la lluvia controlada del jabón curvilíneo auscultando el otoño del vendaval hacia el viaje ignorado de la noche




+
+




Una mujer atándose el pelo
se dibujaría como hombros lindos.

Un pétalo al suspirar
es al tacto como la explosión de la naranja.

El gesto gatuno de las sábanas
es sudor que se empieza a secar.

El ojo del amor se mueve cinematográfico
redundando en dol.

El trigo de mi espalda aspira
a tener el pan compartido.

La luz de estas serranías
se arroya* con rumbo infinito.

La mariposa no para de girar
sobre el tornillo admirado.

Quisiera estancarla en un paso
pero el tiempo sólo es bello cuando es tiempo


*
"arroyar" es opuesto de "arrollar", ya que la primera consiste en hacerse arroyo y la segunda en rollo

La noche pide

La noche pide un poema a ladridos de silencio.

Le dije que sólo soy el núcleo obrero
de un átomo de libros,
vacío.

Exigió su sacrificio.

Mi carácter es de cáscara
de palabras exhibicionistas,
igual que las paredes
resonando a golpes caratuleros, me excusé.

El mar interno debía salir a flote.

Una nuez dentro de una nuez de Adán mudo
haciendo de carabela o con suerte
un espermatozoide vencedor desconcertado
por la meta alcanzada:
“Uno se prepara para morir
y pum, haciendo vida”.

Fue todo mi intento.

Me pregunto si la lluvia que empezó a caer
me sedará rumbo a la cama compartida;
ella, la noche, duerme
y sólo me deja escribirle en un vidrio

Manifiesto censurado

Propongo que éste que aquí corre
sea el último poema de poemas,

o por lo menos que los poemas
le importen a los lectores que comen y duermen.

Propongo que los poemas se escriban
para provocar cosas en los lectores

que no sean uno mismo.

Como quien baila o se come un asado
que sea el disfrute frutal.

Propongo ir más allá del hongo añejo
y tener siempre húmedas las paredes de las palabras.

Hay que darle y darle al principal
órgano sexual y poético
para que no sea solamente
un intestino gris que se tira pedos
depresivos.

Propongo sepultar las cenizas
y escribir poemas como quien coge.

Por el puro placer de la palabra.

Nota: busquen los lectores poemas míos contradictorios con éste y los encontrarán y no.

Réquiem para Roberta

No hay cosa más indefensa
que un ala llena de vicio
viviendo una vida intensa
y haciendo de eso un oficio.

A Roberta la mataron
usando un taco de pool
en su boliche del centro,
se murió con poca luz.

La historia sabe de muchas
mujeres asesinadas
en asimétricas luchas,
por manos llenas de nada.

A Roberta la mataron
por un ajuste de merca,
ya llevaba muchos años
de noches de puerta abierta.

Danzando en campos minados
van amamantando algunas
los sueños de muchos vagos
que le eructan a la luna.

A Roberta la mataron
con un pene mal usado
porque quizá se pensaron
que la muerte es un orgasmo.

Lo que me falta para

Diez por cien
Diez por cien
Diez por cien
Diez por cien
Diez por cien
Diez por cien
Diez por cien
Diez por cien
Diez por ci

Poema copro

(ficha técnica: Falso Sabina escrito de acuerdo a la más caprichosa enumeratio con el fin de ser donado al acervo de Magoya F.M. de Maldonado)


George Bush, el Hugo Chávez, Sarkozy,
Lacalle, Sanguinetti, Tabaré,
Jorge Batlle y los de Itamaratí,
Urquiza, Flores y Tamandaré,

el Fondo Monetario, el Talibán,
los curas, los imanes, los ministros,
las mafias y la guerra de Sudán,
los galones en lugar de los litros,

los nenes de los colegios privados,
el meneo para vender champú,
los programas que miran los tarados,

les pido me disculpen tanta pú-
blica reverberación de ecolalia
que es reiteración de mi coprolalia.

(Mala fe de ratas: en el último verso había faltado el verbo, que ha sido oportunamente incluido)

Salí

Los énfasis sobre los pavoneos

de las cotorras con cola de paja

reverberan como eructos de reo

que abren la boca de adentro de cajas.

Una sonrisa vertical modela

frente a viejos arqueados en su tinta

que esperan la caída de la tela

para ver la cotorra haciendo fintas.

El saco de lujo se jauja al pueblo

negreado por dioses de dorado.

el poema ahora se arrepiente

yéndose

al opuesto rural de lo fastuoso donde el pasto va sedando

a la seda

y las cotorras son hojas espejo

La lucha de las piedras

Gano mi vida de piedras rodeado,
a martillazos deslizo palabras
hacia adentro de los ojos cerrados
de los que, sin saber respirar, labran

braceando su destino encadenado
a chupetes color abracadabra
y a tiendas que venden barro dorado
(entre otras lapidaciones macabras).

Por frase monumental obligado,
y aunque el alma con cristales se me abra,
mis lentes a pedradas he atacado

para mirar con dolor los pecados
de los que no se embarcan en palabras
y por su propia piedra van rodeados.

Poetas disléxicos

Se confunden la batata y la papa
los poetas disléxicos.

Gastan plantaciones de eucaliptus
reescribiendo metáforas anoréxicas
invisibles.

La bata tapa la pata
y por deber ambo embebo.

Pasan años adheridos
a la vidriera de una idea
a la que le aportan baba creyendo que es Dadá.

Lo peor es que se destacan
por su buena ortografía
y dominio de lo prusiano.

Caracoles

Hay algo por estas tierras
que enlentece a los caracoles.

Noche tras noche en lo oscuro
alguno muere en mi suela

por los pasillos negreantes
hasta la puerta de lata.

Los arrendadores viejos
bailan cojeando hacia el jaque.

Llega un pariente político
y me siento caracol

y rondo el espiral módico
de mis defensas de peones

y suelto mi baba solo
escuchando chacareras

en versos libres de ocho
de los que no paran la olla.

Noche tras noche en lo oscuro
duermo aplastando los sueños

parecidos a mí mismo,
a velocidad mediana.

Hemorragia

se dedica a Jhonny Reyes, pastor de hormigas

Los codazos de la vida
-que es un río de palabras-
van enclaustrando la herida
que acaba por ser un órgano.

Es una bomba anegada
el reloj que da los pulsos,
mientras ideas sangradas
son las de los mandamientos.

Sufre hemorragias internas
la sangre de las banderas
que en elecciones internas
van gritando muerte o muerte.

Son coágulos los riñones
y los ojos fríos cálculos,
inyaculan los cojones
dinamita hacia la lengua.

Sólo en el orden tranquilo
de los pastores de hormigas
puede latir con sigilo
la palabra bien rumbeada.

Haciendo de cáscaras tinta
volcándose se completan
sendas de rabia extinta
abiertas por los estetas.

Para entomólogos bífidos

Cuidado con las mariposas virutas
cuidado com as borboletas virutas
que supieron rodear la gestión del poema
que aninharam a gestacao da escrita
y vuelan con sombreros de dos alas
e voam com chapéus de duas abas
ojo que con las luces no se asan
para ver a luz usam as assas
y no transan con consignas rígidas
e nao transam com colunas murchas


(pido disculpas por el teclado que me impidió algunos detalles ortográficos)

Ebullición

sintiendo el sudor de la carrera renga por la punta el bullir calderón del ritmo de la selección colombia las puntas de los pies llevando cortito el ritmo de un samba redondo como skol que cae en una exhalación donde los diamantes y el óxido son un detalle menor porque se quedó atrás el tiempo de la cerveza negra abriéndose paso a brazadas desde las piedras del virrey y los escombros asentados todos rodamos por el paso vivo pero seco por el sol torrencial freno para analizar la jugada y es un enganche rumbo al objetivo que se balancea como una lebresca zanahoria hecha de ramas que sirven para seguir trepando la bajada de selvas de palabras en forma de fideo moñita con tuco de hígado rumbo al rumbo

Nubes dedicadas

España es una paloma blanca dijo un bañista que miraba el cie- lo dividido por su costumbre de leer manchas de alquitrán en láminas. El calafate de los barcos, pensó, de la mano de Ilíadas e Irlandeses y besos de mar; por último con un poeta oleoso que cocinó hamburguesas propias y vio en los restos de grasa al planeta según los satélites. "Hay que saber leer las intenciones" dijo el malintencionado que intentaba vender un taller mecánico fundido. Declaraba en un cartel las medidas del terreno y lo agrandaba como un pavo irreal. En los restos de grasa se adivinan las tripas de los peces voladores, algunos sólo captan el carbón de las palabras y no su sabia prosapia juguetona.

Benedetti, si hubieras...

Como es inevitable toparse con algún libro de Benedetti el azar hizo que, de "Soledades de Babel" (ya que no el bable, esa lengua ignota de España), abriera en la página 97 y supusiera la existencia de una metáfora genial.

ANTIQUITÄTEN

Dos lámparas gallé en perfecto estado
un mascarón de proa y un sextante
el samovar de un sobrino de chejov
un secreter del siglo dieciocho
la declaración universal de los derechos del hombre

Mi primer vistazo supuso que Benedetti había fertilizado, cual gallo, la naturaleza redondeada y similar a un huevo de las luminarias. De inmediato pasó por mi cabeza el conocimiento de la exigua cercanía de la "g" y la "h" en cualquier teclado, con lo cual el escritor compatriota halló todo lo que dice. Nada más que antigüedades a las que me propuse responder con agallarda galladura:


galló el teclado azaroso
al huevo estéril protestón

halló el ojo cargado de intenciones
una lámpara en estado metafórico,
posible pero descartada por el actualario;

dos lámparas con galladura
serían embriones de lucidez
a transistores;

halló el sediento de sesos
un panfleto sin pan para el alma,
sin lámparas;

supo que falta la galladura
en todas las declaraciones (¿punto?)

Soneto medido

(texto falsamente adjudicado a Joaquín Sabina)

Ser feliz, fiel marido y funcionario
tomando las riendas del surrealismo,
llegar justo a erupciones casuales
con estricto control del salario.

Ser admirable y justo en humildades,
ser poeta que llena documentos,
agendar orgasmos, dormir temprano
(ocho horas) y soñar con trinidades.

Demostrar la tristeza con sonrisas,
saber esperar o andar más de prisa,
embriagarte contento con condón,

ordenar todo con aire casual,
desinfectarte con colores cálidos.
Vivir medido, decir que has vivido.

Sharing Stones

Madrepadre

La madre calle es negra,
el padre barrio es yuyos.

La madrepadre es yegua
siempre adosada al carro.

Y quiso la gurisita
convertirse en madrepadre.

Cogió con todos los guachos
y con algún veterano.

Consiguió juntar sus mocos
con mocos del hijorrito.

Fueron trenza con los cuzcos,
de collar llevaban soga.

Y la nueva madrepadre
azota como la azotaron.

Mientras tantos en la justicia
se monumentan banderas.

Eu sou o poema

Agora o poema é falado e movimentado...




http://www.youtube.com/watch?v=bw18y_NyHYA

La oruga de fuego
va envuelta de telares produciéndose
hipotecariamente.

El caparazón alquilado
de oxígeno en polvo
es un jaque mate lento
sin vuelta.

Es decisión del usuario
que la ruta sea sedosa
como una catarata
o de plástico rubio.

Las cenizas son polillas en potencia
que en espirales vuelan desde el puente
hacia el río ya seco.

No se podrá volar
pero sí disfrutar el vientito
del regreso al suelo.

Plena memoria

Saber las historias de los hijos,
los tránsitos amorosos
de la música a la cuna,
conocer el viaje desde el avión
hasta la tumba,
saber cómo se usan las armas
y quién las empuña,
conocer a todos los subsecretarios
y el gesto artrítico de la justicia
que no guarda las cruces clandestinas,
saberse el listado de alcahuetes de memoria.

Conocer la causa y el efecto
de este texto,
saber la cara buena de la letra falsa,
conocer las rosas nuevas de Hiroshima.

Tener memoria del futuro.

.

.

..

......

..

.

........

...........

el verbo crítico

es el copo que eclipsa

el sol de algún otro

.

..

..

...

....

.....

la guitarra transita por el infinito
a 128 por segundo
(los dedos son más rápidos)

el muro del pozo de aire
lleva cincuenta años
y se parece a onetti

transito por el camino del medio
y no veo cómo reconciliar
los infinitos diferentes

respirá calma: son haikus

unas palomas
se cepillan vestigios
de sus cenizas








las ramas secas
sacuden sus raíces
desesperadas







el monje en pedo
con la flor más sagrada
espera el sueño








se ve la piedra
en espejos de nubes
y sabe que arde

más (o menos)

las hojas blancas
se van revoloteando
por las narices








no vale plata
la moneda del cielo
sino limones









un cuadro verde
es techo de lombrices
con rumbo al mar









traga al ratón
una boca de tierra
de olor trigal








la tinta blanca
del pulpo insultante
parirá flor











ciertos poetas
son paraguas atrasados
que causan sol

bajando en Treinta y Tres

Tomo un vino que me empuja hacia la calma,
uno de guitarras de catorce cuerdas,
rueda el agua rumbo al agua
y canta un viejo de barbas blancas
que es un puente con pilares maternos.
Soy de un pueblo de calles nuevas y anchas que son las venas
por donde corre un río que no para,
y mi cuna fue rodeada de campos
que se ven mejor de lejos.

(soneto:)

Cayendo la tardecita, de vuelta por Treinta y Tres,
me voy a visitar los mosquitos,
que le dan rienda suelta a su hambre
a orillas del Olimar.
Floto con el descanso de los botes,
atardezco con agua,
denadece gratitudes el último rebote de unos brillos que se estremecen.
Me acuerdo de cuencas que no tuve y olvido los afluentes de mis brazos.
Ofrendo unas piedritas.
El eco sube para unirse a la soledad de mi alma
y lo que fue multitud del solazo se apaga por unas horas de calma.

Rubén rapeado

Mis ojos entran por el hueco cuadrado,
y hueco ven, pero hueco cuadrado,
que es más fatal la vida que la muerte
cuando sólo sentados como piedras duras que aún sienten
somos la sombra de lo que sospechamos que mamamos.

Los fúnebres racimos se venden en arpas,
los lúgubres tramos son hormigón con zarpas,
vamos haciendo el laburo de zapa,
persiguiendo liebres negras que no escapan,
pero soñando árboles y carpas
con soles que el dedo cancerígeno no tapa.

¿Te llevará al orgasmo negro tanta tinta de pulpo
que expande sus testículos como los púgiles
que corren la vuelta ciclista?
¿Te llenará el paladar negro de perra pulcra?
¿Te llevará el bajo con arreglos de vino bueno,
te percutirá aunque más no sea el cutis mi milongarrorrol?
¿Te dolerán las erres de mi ferrocarril de ruina ríspida?
¿Te corres, ramera? ¿Te jalás mi merca negra de diamantes?

Ves a beleza do apodrecimento? Podes ver o brilho da merda?

Y si has seguido corriéndote y espinándote
por estos montes nocturnos con bicicleta y mochila a cuestas,
si seguís conmigo cansada y con hambre y con sueño,
si te has meado como una niña
y tus lágrimas son las de una gurisa
que las mezcla con mocos verdes como loros que repiten dolor,
si aceptaste mi fotografía tipo Ciudad de Dios,
¿escuchás ahora el nuevo tema del desenchufado de Lenine?
¿ves que el llanto es el agua más poética?
¿Te das cuenta de que un poema dedicado a todos los hombres
no es otra cosa que una dedicatoria a una mujer que es todas las mujeres?
¿que la ofrenda más trigal es la lágrima que acaso entreviste?
La luz es corta y escribo sin concierto
para desvestirme de miedos,
para ser el hombre verdadero: el clavadista
que equidista de cada gota exterior de su mar de lágrima.
Es para vos que me muestro blanco
por la falta aún de tus soles de fruta salada,
es para vos que entrego este largo temblor del lápiz
para que tengas, junto a mí, junto a mí,
en el verso que ya viene, ya viene, ya viene,
para que tengas un orgasmo en los ojos.

Pastores del aire

Los yuyos negros de la noche son plegarias,
son enredaderas de lenguaje
con forma de telaraña atrapasueños
que se pega a las patitas de plata
de los cien pies de la noche fracturada.
(Cuando se camina con zapatos y sin pies
y se compran los cuchillos por televisión,
cuando para eyacular hay que pasar por
el quirófano,
cuando para pensar
hay que ser del rebaño de las ovejas negras
que no dejan dormir.)

Los pastores siembran praderas de dioses
adictivos,
los pastores edulcorantes venden yogures
con aditivos
y el cordero da lana sintética
que sirve de vigas para la catedral.

La divina telaraña del pastor atrapamoscas
invoca con regustos de sotaque brasileiro.
Dios es más grande si es importado,
lo que no dicen es que es hecho en Paraguay
y que lo tiraron en avionetas
en la boca de la frontera.

La mirada de los santos

Los santos lloran sangre como medida irritada,
los pastos lloran rocío como alegría,
los santos están encerrados en fríos adefesios desnudos
frente a la vista de los barrabravas,
los pastos son las rayitas de tu iris,
los santos son poemas mal hechos
que sufren por su condición
y menstrúan para la foto
porque se quedaron sin la emoción de los ojos,
de tus ojos donde florecen los pastos
besados por el viento que los fecunda
y los hace parir ojos de agua salada
dentro de los que estoy hasta
despedazarme en el aire.

Mujarra

La vagina umbilical de seis pelos paralelos es el campo donde bailan como viento cinco dedos.
Las sonrisas y los llantos de su boca circular se deslizan con encanto al teatro auricular.
La melena lacia y larga se entrevera entre los trinos que sus barrotes entregan al soltar formas sin forma con requiebros femeninos que reciben a la lengua.

los asesinos
son unas golondrinas
que hacen invierno



la golondrina
es una mariposa
maratonista



las golondrinas
son unas luciérnagas
a contraluz



son luciérnagas
los pájaros letrados
que ven tieniebla



las luciérnagas
andando como hormigas
son las palabras



van las hormigas
rengloneando con hojas
del patio a esta hoja



¿ves desde ahí
las hormigas de la hoja
acariciándote?

Lágrimas pedaleadas

Debo decirlo: ayer mis pedalazos
abajo de las nubes parieron
lluvia de mis ojos que perdieron el ser querido,
de nalgas rodó la sal:

De las lágrimas del mundo
sólo valen las sinceras,
de las muchas que resultan
sólo una da en el huevo,
que es el aire.


un río que corre detrás de las letras,
uno que apenas se puede imaginar
en medio de una noche que es una malla de perros,
y veo una pátina
tirando al ámbar opaco de las dos o tres fotos que quedan de la que se fue,
de cuando desfiló vestida con sus dientes en sonrisa,
sin saberlo,
por la pasarela de la eternidad
que representa la duración de la añoranza.


El alambrado de un pentagrama vertical
que me deja trotar desde sus piques con líquenes
hacia su espejo al otro lado.
Sé que estoy en un cuadrado
y a veces me parece que soy único en mi especie,
entonces es cuando para mí todo son vacas.
Me convierto en un terrateniente
de vientos como ríos de crines que ahora
me rozan el lomo,
allí sé que una gaviota me señala
un norte de tierra infinita como mar.
Aunque trote encerrado en un cuadrado.



Los ojos negros del alma
van ondeando como crines,
como pastos de una pampa
que no entiende de doctrinas.

Las sierras de piedras lápidas
abrazan cunas de agua
que son la madre y la lágrima
que rueda de las estatuas.

Las venas grises sinuosas
son como una mano abierta
que traga todas las cosas
gritando “mi voz es cierta”

Os olhos verdes do pampa
rodando no gravador,
la cotorra analfabeta
lo repite sin cesar.

Oscuroclaro

(a vitor ramil cantando a fernando pessoa)

Tengo una lámpara fallada
que se apaga de repente si estoy leyendo
y eso me hace desear
que las palabras sean tan luminosas
como cuando son iluminadas.

Empecé leyendo ese libro
como la lluvia que llega con viento,
empecé a escribir el poema
como el huracán que se gesta en el medio del mar,
empecé a enamorarme de la puta
como el bebé se enamora de la vida.

Leí un poema sobre el otoño
en un día nublado de primavera,
el apagarse de la luz me hizo
recordar a un poeta llorando en lo oscuro
del lado de allá de la noche de San Juan.

El embudo me llevó
por un orgasmo amargo en los ojos
que, de tan triste,
no tuvo energías para caer por la mejilla.

Los brazos de Jesús

Los brazos abiertos en cruz de Jesús gritando un gol
aprietan como un feto a la mariposa en sus tules virginales,
tanto más puros cuando más aguijoneados
por mi pico de colibrí pastor.

Unos ojos que vienen
al hoy como un festejo,
como un reflejo del bosquejo
del
recuerdo,
un segmento
de una aureola
que es un sol rosado
como un limón de seda.

Todos los estados que plasman el baile quieto del estado de razón
desembocan en el río del aire de la ilusión.
La niña de mis ojos
será la mujer de mis manos.

La patria es una mala palabra

La patria es una mala palabra,
una palabra mal formada que debería ser “matria”,
la nación es agua y tierra
y una forma de levantar la mano para el saludo,
como ramas....

La vida es un constante movimiento que nos desacomoda y nos rezaga, nos anega y nos ciega.
El poema es un dragado, un querer unirse a esa corriente que se intuye e ilumina.
Es la búsqueda imposible de una raíz que no hace más que llevarnos por las ramas.
Por los caprichos de las formas, las ramas se parecen mucho a las raíces.
La intuición del poema se dispara de nuevo cuando dos árboles, sin quererlo, cruzan sus raíces y sus ramas,

Soy una extensión de la carne de las vacas que comí,
que son pasto con patas
caminando sobre el mar verde
hasta el punto final del martillazo que las lleva a la luna del plato.
Soy una bala y el revólver que la dispara,
y la mano que lo empuña y lo dirige
hacia el blanco que quiero fecundar.

El pueblo es harina semental

El pueblo es harina semental
que con agua fermental
es una torta frita en guita,
milonguita poca guita
dame paz, dame pan,
y papel,
un largo
rollo
de papel higiénico infinito
para escribir mi poema libro,
que no libra ni libras vale
pero es mi pampa hacia adelante, que

se occidenta contra un río,
que es un río de papel
que todos reclaman ¡mío!
pa poder cagarse en él.


Línea verde que no para,
sólo ondula como un mar,
es la pampa que declara
que es un río, que es cantar.

É violão como mulher
cavalgada por meu lápis
numa cama de papel
como égua sem escape.

Con las riendas de la rima
le doy pasto de azucenas:
todo gaucho bueno mima
a la pampa que lo lleva.

Gritaba frente al mar

Gritaba frente al mar con un rugido de pasto,
sé que fue poesía aunque sólo queda
una “a” larga como varias “efes” acostadas,
arrastradas por la arena azul que olea.
Los ojos cerrados para olvidar la luz
que sólo produce ajedreces carnavalescos.
Se oye el intestino gris procesando
la mierda del día,
los destellos gaseosos de luz para expulsar.

Dejé caer la copa hasta la raíz del sueño
y llovieron los alfileres de espejos
con silbidos de cobra emplumada
soltando un tango enrollado en la noche de plomo liviano.
Por eso en la India cantan mantras
y María se asombra de cómo zumba el viento en las chapas,
la noche croa y mañana va a llover.
Soy adicto al sol
y el mantra es un mugido infinito
que aúllan los ojos como perros de ciudades
negras y húmedas.

Cuarteta R

El río lo nado alberre
y remontarlo es oír,
nunca deje que lo encierre
la corriente del vivir.

Enterré en sus nichos...

Enterré en sus nichos las banderas, que son mortajas.
Una inundación ahogó el cementerio.
Los brotes de piedra no buscan el aire que tocan,
sus raíces son versos muertos que se hunden en el fango de la admiración enseñada.

El agua se va del cementerio inundado.
El verde de un pasto nuevo busca el sol
de versos que nacen y suben
a hacer el viento
que arranque tu lágrima y moje mi cara.